James Joyce

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cuando yo estaba allí me mandaba fuera de la habitación con alguna excusa insig-
nificante haciéndole los honores al-güisqui Bushmill le soltaba la lengua desde
luego pero haría lo mismo con cualquier mujer que se presentara supongo que
murió de borrachera galopante hace siglos los días como años ni una carta de un
alma viviente excepto las rarísimas que yo misma me mandaba con trocitos de papel
dentro tan aburrida a veces que podía pelearme con las uñas escuchando a aquel
viejo árabe de un solo ojo y su instrumento pollino cantando su hiih hiih ahiih mis
cumpridos por el desafino de tu pollino tan mal como ahora con los brazos caídos
mirando por la ventana a ver si había un tipo guapo aunque fuera en la casa de
enfrente aquel medicinante en Holles street que la enfermera andaba detrás cuando
me ponía los guantes y el sombrero en la ventana para indicar que iba a salir ni idea
de lo que daba a entender duros de mollera nunca entienden lo que les dices ni
aunque se lo escribas en un enorme cartel ni siquiera si una les estrecha la mano con
la izquierda 2 veces tampoco me reconoció ni cuando le medio guiñé el ojo a la
puerta de la iglesia de Westland Row dónde tendrán su gran inteligencia me gustaría
saberlo la materia gris la tienen toda en el rabo si me preguntas esos
desmochaterrones del City A=s inteligencia tenían inmensamente menos que los
toros y las vacas cuya carne vendían y la campanilla del carbonero aquel bocazas
maricón intentando timarme con una cuenta equivocada que se sacó del sombrero
qué par de manazas y pucheros y sartenes y ollas para arreglar toda clase de botellas
rotas para un pobre hombre hoy y ni una sola visita ni correo jamás excepto los
cheques de él o algún anuncio como aquella medicina milagrosa que le mandaron
dirigida a muy Señora mía sólo su carta y la postal de Milly esta mañana ves ella le
escribe la carta a él de quién fue la última carta que recibí O de Mrs Dwenn y cómo
se le ocurriría escribirme desde Canadá después de tantos años para saber la receta
que yo tenía del pisto madrileño Floey Dillon desde que escribió para decir que
estaba casada con un arquitecto muy rico si me voy a creer todo lo que me digan
con un chalé y ocho habitaciones su padre era una gran persona tenía casi setenta
siempre de buen humor vaya vaya Miss Tweedy o Miss Gillespie ahí está su
pianooo ése sí que era un juego de café de plata maciza el que tenía en el aparador
de caoba luego va y se muere tan lejos me fastidia la gente que sólo cuentan sus