James Joyce

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-¿La tierra de quién? dijo Mr. Bloom sencillamente.
-Una pregunta de lo más pertinente, dijo el profesor entre masticaciones. Con
énfasis en de quién.
-De Dan Dawson, dijo Mr. Dedalus.
-¿Es su discurso de anoche? preguntó Mr. Bloom.
Ned Lambert asintió.
-Pero escuchen esto, dijo.
El pomo de la puerta le pegó a Mr. Bloom en los riñones al abrirse hacia dentro de
un empujón.
-Discúlpeme, dijo J. J. O'Molloy, entrando.
Mr. Bloom se echó resueltamente a un lado.
-Disculpe usted, dijo.
-Buenos días, Jack.
-Pase. Pase.
-Buenos días.
-¿Cómo está, Dedalus?
-Bien. ¿Y usted?
J. J. O'Molloy sacudió la cabeza.
TRISTE
El tipo más agudo entre los jóvenes abogados solía ser. Decadencia pobre hombre.
Esos arreboles febriles indican el fin de un hombre. Está que se va. Qué está
pasando, me pregunto. Preocupaciones económicas.
-O también si al menos trepásemos hasta los picachos de las apiñadas montañas.
-Tiene un aspecto estupendo.
-¿Se puede ver al director? preguntó J. J. O'Molloy, mirando hacia la puerta
interior.
-Claro que sí, dijo el profesor MacHugh. Se le puede ver y oír. Está en su
sanctasanctórum con Lenehan.