James Joyce

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a venir a cenar esta noche,
tarán tarán tan.
No pega mucho.
Yaves: dos meses si consigo que Nannetti. Eso serían dos libras con diez unas dos
libras y ocho chelines. Tres que me debe Hynes. Dos con once. El carromato de la
fábrica de tintes Prescott allí. Si consigo el anuncio de Billy Prescott: dos con
quince. Cinco guineas aproximadamente. Nadando en la abundancia.
Podría comprarle una de esas enaguas de seda a Molly, del color de las ligas
nuevas.
Hoy. Hoy. No pensar.
Recorrido por el sur después. ¿Qué tal la costa inglesa? Brighton, Margate. Los
espigones a la luz de la luna. Su voz flotando a lo lejos. Aquellas encantadoras
chicas dula playa. Contra la pared de la taberna John Long un soñoliento zángano
sestea sus pensamientos profundos, royéndose un nudillo costroso. Hombre para
todo necesita trabajo. Jomal bajo. Comería cualquier cosa.
Mr. Bloom dobló delante del escaparate de Gray la confitera con tartas no
despachadas y dejó atrás la librería del reverendo Thomas Connellan. Por qué dejé
la iglesia de Roma. Mujeres del Nido de pajarillos lo manejan. Se dice que solían
darle sopa a los niños necesitados para que se convirtieran al protestantismo cuando
la plaga de la patata. Asociación al otro lado de la calle a la que iba papá para la
conversión de los pobres judíos. El mismo cebo. Por qué délamos la iglesia de
Roma.
Un mozalbete ciego de pie bordoneaba el bordillo con su delgado bastón. Ningún
tranvía a la vista. Quiere cruzar.
-¿Quiere usted cruzar? preguntó Mr. Bloom.
El mozalbete ciego no contestó. Su cara enjalbegada se frunció débilmente. Movió
la cabeza indecisamente.
-Está usted en Dawson Street, dijo Mr. Bloom. Molesworth Street está enfrente.
¿Quiere cruzar? No hay ningún obstáculo.
El bastón se movió hacia fuera temblando a la izquierda. El ojo de Mr. Bloom
siguió la dirección y volvió a ver el carromato de la fábrica de tintes estacionado