James Joyce

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Cours la Reine. Encore vingt sous. Nous ferons de petites cochonneries. Minette?
Tu veux?
-La crema de la alta sociedad. Y la madre de Sir William Davenant de Oxford con
su bicoca de vino de Canarias para cualquier cipote canario.
Buck Mulligan, elevando unos ojos piadosos, oró:
-¡Bienaventurada Margarita María Acipote!
-Y la hija de Enrique el de las seis esposas. Y otras damas amigas de posas
vecinas como Lawn-tenis Tennyson, caballero poeta, canta. Pero a lo largo de todos
esos veinte años ¿qué suponen que hacía la pobre Penélope en Stratford tras los
cristales romboidales?
Terminar y terminar. Está terminado. En una rosalera de Fetter Lane al cuidado de
Gerard, el herbonsta, anda él, castañogris. Un jacinto azur como las venas de ella.
Párpados de los ojos de Juno, violetas. Anda él. Una vida es todo. Un cuerpo.
Termina. Pero termínalo. A lo lejos, en una fetidez de lujuria y miseria, se posan
manos en la blancura.
Buck Mulligan golpeó el escritorio de John Eglinton contundentemente.
-¿De quién sospechas? retó.
-Digamos que es el amante desdeñado de los sonetos. Una vez desdeñado dos
veces desdeñado. Pero la mala pécora de la corte lo desdeñó por un noble, su
cariñito.
Amor que no osa pronunciar su nombre.
-Como buen inglés, querrá decir, interpuso John membrudo Eglinton, idolatraba al
aristócrata.
Viejo muro donde céleres lagartos fulguran. En Charenton los estuve observando.
-Parece que sí, dijo Stephen, cuando quiere hacer por él, y por todas aquellas
entrañas singulares sin arar, el santo oficio que el mozo de cuadra hace por el
semental. Tal vez, como Sócrates, tenía una comadrona por madre así como una
fierecilla por esposa. Pero ella, la pécora impúdica, no violó el voto del tálamo. Son
dos los hechos nauseabundos para la mente del espectro: un voto violado y el
palurdo simplón al que ella ha otorgado sus favores, hermano del esposo fallecido.