James Joyce

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La risa atragantada de Mr. Power estalló apagadamente en el coche.
La columna de Nelson.
-¡Ocho ciruelas a penique!
-¡Ocho a penique!
-Será mejor que nos mostremos algo más serios, dijo Martin Cunningham.
Mr. Dedalus suspiró.
-Ah, vamos, dijo, el pobrecillo Paddy no nos iba a escatimar una carcajada. El
mismo contaba algunas muy buenas.
-¡Que el Señor me perdone! dijo Mr. Power, limpiándose los ojos acuosos con los
dedos. ¡Pobre Paddy! Cómo se me iba a ocurrir hace una semana cuando le Vi por
última vez y él tan saludable como siempre que andaría detrás de él hoy de esta
manera. Se ha ido de entre nosotros.
-El hombre más decente que jamás haya usado sombrero, dijo Mr. Dedalus. Se fue
tan repentinamente.
-Un colapso, dijo Martin Cunningham. El corazón.
Se dio una palmadita en el pecho tristemente.
Cara reluciente: encendida. Demasiado güisqui. Cura para las narices rojas. Beber
como un demonio hasta que se pone grisamarilla. Un buen dinero que se gastó
coloreándosela.
Mr. Power miró fijamente las casas que pasaban con aprensión triste.
Tuvo una muerte repentina, pobre hombre, dijo.
-La mejor, dijo Mr. Bloom.
Los ojos como platos le miraron.
-Sin dolor, dijo. Un momento y todo ha terminado. Como morirse durante el
sueño.
Nadie dijo palabra.
El lado muerto de la calle es éste. Negocio flojo de día, agentes de la propiedad,
hotel de abstinencia, guía de ferrocarriles en la librería Falconer, colegio de
funcionarios, librería Gill, club católico, organización del trabajador ciego. ¿Por
qué? Alguna razón. Haga sol o viento. Por la noche también. Arrapiezos y tatas.