James Joyce

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Dirigiéndose a la puerta del museo a grandes pasos acoquinados levantó la vista.
Hermoso edificio. Sir Thomas Deane lo diseñó. ¿No me sigue?
No me vio quizá. La luz en los ojos.
El aleteo del aliento se desbocaba en suspiros fugaces. Aprisa. Estatuas filas:
tranquilo ya. A salvo en un minuto. No. No me vio. Pasadas las dos. Justo en la
puerta.
¡El corazón!
Los ojos palpitando miraron resueltamente las curvas cremosas de piedra. De Sir
Thomas Deane y su arquitectura griega. Busca algo que.
La precipitada mano se introdujo aprisa en un bolsillo, sacó, leyó Agendath
Netaim desdoblado. ¿Dónde lo he?
Ocupado mirando.
Metió de nuevo aprisa Agendath.
Por la tarde dijo ella.
Estoy buscando eso. Sí, eso. Prueba en todos los bolsillos. Pañue. Freeman.
¿Dónde lo he? Ah, sí. Pantalones. Patata. Monedero. ¿Dónde?
Aligera. Anda tranquilo. Un momento más. El corazón. La mano buscando el
dónde lo puse encontró en el bolsillo de atrás jabón loción pasarme por tibio papel
pegado. Ah el jabón ya veo, sí. La puerta.
¡A salvo!
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CORTÉS, para hacerles sentirse cómodos, el bibliotecario cuáquero ronroneó:
-Y tenemos, no es así, esas páginas inapreciables del Wilhelm Meister. Un gran
poeta sobre un gran poeta hermano. Un alma vacilante alzándose en armas contra un
mar de obstáculos, desgarrada por dudas discrepantes, como se ve en la vida misma.
Dio un paso de ngodón al frente sobre cuero chirriante y un paso de ngodón atrás
en el suelo solemne.
Un ayudante sin hacer ruido entreabriendo la puerta un poco le hizo una seña sin
hacer ruido.