James Joyce

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que muera. Agradable estudiante era aquel que me curó la picadura de abeja. Se ha
trasladado al hospital de parturientas me han dicho. De un extremo a otro.
El coche al galope dobló una esquina: paró.
-¿.Qué pasa ahora?
Una manada seccionada de ganado marcado pasaba ante las ventanillas,
mugiendo, andando con aire gacho sobre cascos acolchados, mosqueando con las
colas lentamente sus huesudas ancas enfangadas. Por fuera y por en medio corrían
ovejas almagradas balando su miedo.
-Emigrantes, dijo Mr. Power.
-¡Eeeh! gritaba la voz del tropero, restallándoles el látigo en los flancos. ¡Eeeh!
¡Fuera de ahí!
Jueves, claro está. Mañana es día de matanza. Novillos cebados. Cuffe los vendía
a unas veintisiete libras cada uno. Para Liverpool probablemente. Rosbif para la
vieja Inglaterra. Compran todas las partes jugosas. Y luego la quinta parte se pierde:
toda esa materia aprovechable, piel, pelo, cuernos. Es una buena suma al cabo de un
año. Comercio de carne muerta. Subproductos de los mataderos para tenerías, jabón,
margarina. A saber si funciona ahora ese ardid de descargar la carne en malas
condiciones del tren en Clonsilla.
El coche continuó por entre la manada.
-No comprendo cómo la corporación municipal no monta una línea de tranvía
desde la verja del parque a los muelles, dijo Mr. Bloom. Todos esos animales
podrían llevarse en vagones hasta los barcos.
-En vez de bloquear la vía pública, dijo Martin Cunningham. Muy acertado.
Deberían hacerlo.
-Sí, dijo Mr. Bloom, y otra cosa que a menudo he pensado, es tener tranvías
funerarios municipales como tienen en Milán, ya saben. Llevar la línea hasta las
afueras hasta las cancelas del cementerio y tener tranvías especiales, con coche
fúnebre y coche para el duelo y todo. ¿Ven lo que quiero decir?
-Vaya, ésa sería una historia formidable, dijo Mr. Dedalus. Coche-cama y vagón
comedor.
-Un panorama poco halagüeño para Copetón, añadió Mr. Power.