James Joyce

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amada esposa, dice Pencles, era como esta doncella. ¿Amaría algún hombre a la
hija si no ha amado a la madre?
-El arte de ser abuelo, escomençó a murmurar Mr. Best. L art d étregrandp .....
-¿No verá retoñado en ella, con la memoria de su juventud añadida, otra imagen?
¿Sabes de lo que estás hablando? Amor, sí. La palabra que todos conocen. Amor
vero aliquid alicui bonum vult unde et ea quae concupiscimus ...
-Su propia imagen para un hombre con esa cosa rara que es el genio es el modelo
de toda experiencia, material y moral. Tal apelación le afectará. Las imágenes de
otros varones de su sangre le repelerán. Verá en ellas intentos grotescos de la
naturaleza de predecirle o de repetirle a él mismo.
La frente benigna del bibliotecario cuáquero se avivó rosadamente de esperanza.
-Espero que Mr. Dedalus elabore su teoría para mayor ilustración del público. Y
deberíamos mencionar a otro comentarista irlandés, Mr. George Bemard Shaw. Ni
tampoco deberíamos olvidarnos de Mr. Frank Harris. Sus artículos sobre
Shakespeare en el Saturday Review fueron ciertamente originales. Extrañamente
también él nos pinta una relación infeliz con la oscura dama de los sonetos. El rival
preferido es William Herbert, conde de Pembroke. Admito que si hubiera que
rechazar al poeta tal rechazo estaría más en consonancia con - ¿cómo diría yo? -
nuestra idea de lo que debería no haber sido.
Oportunamente enmudeció y sostuvo enhiesta la dócil cabeza en medio de ellos,
huevo de alca, la recompensa de la refriega.
La tutea y vosea con solemnes palabras maritales. ¿Amas, Minam? ¿Amas a tu
hombre?
-Eso puede ser también, dijo Stephen. Hay un dicho de Goethe que a Mr. Magee
le gusta citar. Cuidado con lo que quieres en tu juventud porque lo obtendrás en la
madurez. ¿Por qué le envía a una que es una buonaroba, una baya que todos los
hombres montan, una dama de honor de mocedad escandalosa, un señoritingo que la
corteje por él. Él mismo era un gentilhombre del lenguaje y se había hecho a sí mis-
mo caballero rufián y había escrito Romeoyjulieta. ¿Por qué? Mata la confianza en
sí mismo a destiempo. Fue abatido primero en un trigal (en un centenal debería
decir) y nunca más será vencedor ante sus propios ojos ni nunca más jugará vic-