James Joyce

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-Así, dijo Mr. Bloom, cruzando los índices por la parte de arriba.
Que entienda eso primero.
Mr. Bloom, levantando la mirada de soslayo desde la cruz que había hecho, vio la
cara cetrina del administrador, creo que tiene algo de ictericia, y más allá las
obedientes bobinas introducían enormes pliegos de papel. Golpetéalo, golpetéalo.
Millas y millas desembobinadas. ¿Qué hacen con eso después? Pues para envolver
carne, paquetes: usos varios, miles de cosas.
Dejando caer sus palabras diestramente en las pausas del golpeteo dibujó
rápidamente en la madera arañada.
LA CASA DE Y(LL)AVES
-Así ¿comprende? Dos llaves cruzadas aquí. Un círculo. Y aquí el nombre.
Alexander Yaves, traficante de té, vino y licores. Y otras cosas.
Mejor que no le enseñe su propio oficio.
-Usted mismo sabe, concejal, exactamente lo que quiere. Luego por arriba en
espaciado: la casa de llaves. ¿Comprende usted? ¿Cree usted que es buena idea?
El administrador bajó la mano rascadora a las costillas inferiores y rascó allí
tranquilamente.
-La idea, dijo Mr. Bloom, es la casa de las llaves. Ya sabe usted, concejal, el
parlamento de Man. Insinuando autonomía. Turistas, ya sabe usted, de la isla de
Man. Atrae la atención, comprende. ¿Puede usted hacerlo?
Podría preguntarle quizá por la pronunciación de voglio. Pero y si no lo supiera le
pondría en un aprieto. Mejor no.
-Podemos hacerlo, dijo el administrador. ¿Tiene usted el diseño?
-Lo puedo conseguir, dijo Mr. Bloom. Estaba en un periódico de Kilkenny. Él
tiene allí una casa además. Me acercaré por allí y se lo pediré. Bueno, puede usted
hacerlo y tan sólo un breve texto que llame la atención. Ya sabe usted lo de
costumbre. Establecimiento de alta categoría con licencia para expender bebidas. Lo
que siempre ha esperado. Y otras cosas.
El administrador pensó un instante.