James Joyce

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de que mi paciencia se me agoten. Entonces te lo contaré todo. Bueno adiós, cariño
travieso, me duele tanto la cabeza. hoy. y escribe a vuelta de correo a tu anhelante
P.D. Dime por favor qué clase de perfume usa tu mujer. Quiero saberlo.
Martha
besos X X X X
Arrancó la flor ponderadamente del alfiler, olió su casi no olor y la puso en el
bolsillo del pecho. El lenguaje de las flores. Les gusta porque nadie lo puede oír. O
un ramillete envenenado para fulminarlo. Luego avanzando lentamente leyó de
nuevo la carta, mascullando aquí y allá una palabra. Enfadada tulipanes contigo
querido hombreflor castigaré tu cacto si no por favor pobre nomeolvides cómo me
muero por violetas para querido rosas cuándo nos anémonas conoceremos pronto
todo travieso tu mujer dulcamara perfume de Martha. Luego de haberla leído entera
la sacó del periódico y la puso en el bolsillo lateral.
Un débil gozo entreabrió sus labios. Transformada desde la primera carta. A saber
si «la escribiste» ella misma. Haciéndose la ofendida: una chica de buena familia
como yo, persona respetable. Podríamos encontrarnos un domingo después del
rosario. Gracias: nada de eso. Típica trifulca amorosa. Luego escondiéndose por
esquinas deprisa. Desagradable como una bronca con Molly. Un cigarro tiene
efectos tranquilizantes. Narcótico. Propasarse más en la próxima. Diablillo: castigar:
tiene miedo de las palabras, claro. Brutal ¿por qué no? Intentarlo de todas formas.
Una pizca cada vez.
Palpando aún la carta en el bolsillo le quitó el alfiler. Alfiler corriente ¿no es así?
Lo tiró a la calzada. De alguna parte de sus ropas: prendiendo algo. Raro la cantidad
de alfileres que siempre llevan encima. No hay rosas sin espinas.
Voces dublinesas de acento vulgar le vociferaban en la cabeza. Aquellas dos
guarras esa noche en el Coombe, agarradas bajo la lluvia.
Oh, Mari perdió el alfiler de las bragas.
No sabía qué hacer
para sujetársela,