James Joyce

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Bueno ya está bien de todo eso. Ahora: discretamente: el marido.
-¿Y su amo y señor?
Mrs. Breen alzó dos grandes ojos. No los ha perdido, aún los tiene de todas
formas.
-¡Ay, no me diga! dijo. Es un bicho de cuidado. Ahí anda ahora con sus
mamotretos de leyes buscando la legislación sobre difamación. Me va a matar de un
disgusto. Espere que le enseñe.
Emanaciones calientes de cabeza de temera aderezada y el vaho de rollitos de
hojaldre con mermelada recién homeados salieron en torrente de la pastelería
Harrison. El efluvio pesado de mediodía le cosquilleó a Mr. Bloom en el gaznate. Si
se quiere hacer buenos pasteles, mantequilla, harina de la mejor, azúcar cande, o se
notará con el té caliente. ¿O viene de ella? Un pilluelo descalzo de pie sobre la
rejilla aspiraba los vapores. Mata el gusanillo del hambre de esa manera. ¿Es placer
o dolor? Comida de a penique. Cuchillo y tenedor encadenados a la mesa.
Abre el bolso, cuero cuarteado. Alfiler de sombrero: deberían llevar una contera
en esas cosas. Le pueden saltar un ojo a alguien en el tranvía. Rebuscando. Abierto.
Dinero. Por favor coja uno. Al demonio si pierde una sola moneda de seispeniques.
Arman la de Dios. El marido hecho un energúmeno. ¿Dónde están los diez chelines
que te di el lunes? ¿No estarás alimentando a la familia de tu hermanito? Pañuelo
sucio: frasco de medicamento. Pastilla fue lo que cayó. ¿Qué está...?
-Debe de haber luna nueva, dijo. Suele estar mal entonces. ¿Sabe usted lo que hizo
anoche?
La mano dejó de rebuscar. Los ojos se clavaron en él, abiertos con alarma, sin
embargo sonrientes.
-¿Qué? preguntó Mr. Bloom.
Déjala hablar. Mírala fijo a los ojos. Yo le creo. Confle en mí.
-Me despertó a media noche, dijo. Un sueño que había tenido, una pesadilla.
Indigesti.
-Decía que el as de espadas subía por las escaleras.
-¡El as de espadas! dijo Mr. Bloom.
Sacó una tarjeta postal doblada del bolso.