James Joyce

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novela de misterio de envenenamientos. ¿Aquel archiduque Leopoldo fue no sí o
fue Otto uno de los Habsburgos? ¿O quién era el que solía comerse la porquería de
su propia cabeza? El almuerzo más barato de la ciudad. Por supuesto aristócratas,
luego los otros lo copian para estar a la moda. Milly también petróleo y harina. La
pasta cruda me gusta a mí también. La mitad de la captura de ostras la vuelven a
tirar al mar para mantener los precios altos. Baratas nadie las compraría. Caviar.
Darse aires. Vino blanco del Rin en copas verdes. Tragantona de fachenda. Lady
mengana. Perlas en pechera empolvada. La elite. Créme de la crème. Piden platos
especiales para aparentar que son. Ermitaño con una fuente de legumbres para
calmar las punzadas de la carne. Para conocerme ven a comer conmigo. Esturión
real el gobernador civil, Coffey, el camicero, con derecho a venados del bosque de
su excelencia. Mandarle la mitad de la vaca. Menudo festín vi allá abajo en las
cocinas del Registrador Mayor. Chef blanquiengorrado como un rabino. Pato
flambeado. Col rizada à la duchesse de Panme. Mejor sería que lo escribieran en el
menú para que sepas lo que has comido. Demasiados aderezos estropean el caldo.
Lo se por experiencia. Lo adulteran con sopa desecada Edwards. Gansos cebados
hasta reventarlos. Langostas cocidas vivas. Porr ffavor ttome un ppoco de peprdiz
nnival. No me importaría ser camarero en un hotel de fachenda. Propinas, traje de
etiqueta, señoras medio desnudas. ¿Puedo sugerirle un poco más de lenguado
fileteado muy limonado, Miss Dubedat? Sí ¡qué amabilidat! Y lo tomó por
amabilidat. Nombre hugonote me figuro. Una tal Miss Dubedat vivió en Killiney, lo
recuerdo. Du de la francés. Aun así es el mismo pescado quizá al que el viejo Micky
Hanlon de Moore Street le sacó las tripas haciéndose rico poco a poco el dedo en las
agallas del pescado no sabe ni firmar un talón se diría que estuviera pintando el
paisaje con la boca torcida. Mi¡ichael A Ache Ha tan zopenco como un borrico, y
vale lo que pesa en oro.
Pegadas al cristal dos moscas zumbaban, pegadas.
Vino chispeante se rezagaba en el paladar tragado. Estrujando en el trujal las uvas
de Borgoña. Es por el calor del sol. Es como si una mano secreta me señalara viejos
recuerdos. Señalado sus sentidos recordaron humedecidos. Escondidos bajo
helechos silvestres en Howth allá abajo la bahía adormecida: cielo. Ni un ruido. El