James Joyce

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encontrarte con algún ladrón que otro. Bueno, te lo encuentras. Avanzando hacia el
sol de poniente. Las sombras de las mezquitas entre las columnas: sacerdote con un
pergamino enrollado. Un estremecimiento de los árboles, señal, el viento vespertino.
Prosigo. Cielo de oro apagándose. Una madre me observa desde la entrada. Llama a
sus niños para que se metan en casa en su oscura lengua. Alto muro: más allá unas
cuerdas tañen. Cielo nocturno, luna, violeta, color de las ligas nuevas de Molly.
Cuerdas. Escucha. Una niña tocando uno de esos instrumentos como se llamen:
dulcémeles. Sigo.
Seguramente no se parecería nada realmente. Suerte de patrañas que uno lee: tras
el rastro del sol. Estallido de sol en la portada. Sonrió, satisfecho de sí mismo. Lo
que dijo Arthur Griffith sobre el titular del editorial del Freeman: un sol de
autonomía elevándose por el noroeste desde la callejuela detrás del banco de
Irlanda. Prolongó su sonrisa complacida. Qué toque de ingenio judío: sol de
autonomía elevándose por el noroeste.
Se aproximaba al establecimiento de Lany O'Rourke. Por la rejilla del sótano
subía el flojo borbotón de cerveza negra. Por la entrada el bar lanzaba a chorros al
exterior bocanadas de jengibre, polvo de té, migas de galletas. Buena casa, sin
embargo: justo en el límite del tráfico urbano. Por ejemplo la de M'Auley allá abajo:
no es buena su situación. Claro que si pusieran una línea de tranvías a lo largo de
Norh Circular desde el mercado de ganado hasta los muelles su valor subiría como
la espuma.
Una cabeza calva sobre la cortinilla. Astuto vejete. Inútil sondearle para un
anuncio. Aun así él conoce el negocio mejor que nadie. Ahí lo tienes, cómo no, al
intrépido Larry, apoyándose en la nasa del azúcar en mangas de camisa mientras
observa cómo el amandilado dependiente lampacea con cubo y fiiegasuelos. Simon
Dedalus lo imita a la perfección entornando los ojos. ¿Sabe usted lo que le digo?
Qué sé yo, Mr. O'Rourke. ¿Sabe usted? Los rusos, sólo serían un tentempié para los
japoneses.
Párate y di algo: sobre el entierro quizá. Qué pena lo del pobre Dignam, Mr.
O'Rourke.