James Joyce

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Arruínalos. Destroza sus vidas. Luego constrúyeles cubículos donde terminen sus
días. Duérmete. Nana nanita. Muere, perro. Perrito, muere.
La voz de apercibimiento, de solemne apercibimiento, les habló del joven que
había entrado en una mansión solitaria, les habló de cuán solemnes se oían sus
pisadas allá, les habló de la estancia sombría, del sacerdote revestido sentado para
confesar.
Alma cándida. Algo huera ahora. Piensa ganar en Answers, crucigrama con
figuras de poetas. Le entregamos un crujiente billete de cinco libras. Pájaro posado
empollando en un nido. El canto del último ministrer pensó que era. Ge espacio te
¿qué animal doméstico? Eme raya erre masa grande de agua. Buena voz tiene aún.
Nada de eunuco todavía en posesión de todos sus atributos.
Escucha. Bloom escuchaba. Richie Goulding escuchaba. Y junto a la puerta sordo
Pat, calvo Pat, Pat pingado, escuchaba.
Los acordes punteaban más lentamente.
La voz de penitencia y pesar llegaba lenta, embellecida, trémula. La barba contrita
de Ben se confesaba. In nomine Domim, en el nombre de Dios se arrodilló. Con la
mano se dio golpes de pecho, confesándose: mea culpa.
Latín de nuevo. Eso los atrapa como el ajonje. Sacerdote con el corpus de
comunión para aquellas mujeres. Individuo aquel en el mortuorio, café o coffey,
corpusnomine. A saber dónde estará la rata ahora. Escarba.
Toc.
Escuchaban. Picheles y Miss Kennedy. George Lidwell, párpado palpante, raso
bustoabultado. Keman. Si.
La voz suspirante de dolor cantaba. Sus pecados. Desde la Pascua había dicho
palabrotas tres veces. Hijo de la gran pu. Y una vez a la hora de la misa se había ido
a jugar. Una vez por el cementerio había pasado y por el alma de su madre no había
rezado. Un zagal. Un rebelde zagal.
Bronce, escuchando, junto al tirador de cerveza la mirada perdida en la distancia.
Entemecida. Ni medio se entera de que estoy. Molly es un lince para ver a
quienquiera que mire.