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James Joyce

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125<br />

Se apartó resueltamente.<br />

Tierra, marrón, húmeda, empezó a distinguirse en el agujero. Crecía. Casi han<br />

terminado. Un montículo de húmedos tormos creció y creció, y los sepultureros<br />

descansaron sus palas. Todos se descubrieron de nuevo durante unos instantes. El<br />

chico apoyó la corona contra una esquina: el cuñado la suya en un montón de tierra.<br />

Los sepultureros se pusieron las gorras y se llevaron las palas enfangadas al carrito.<br />

Luego golpearon las palas ligeramente en el césped: limpias. Uno se inclinó a quitar<br />

del mango unas matas grandes de hierba. Otro, dejando a los compañeros, se<br />

marchó lentamente con el arma al hombro, la hoja azuleando. Silenciosamente a la<br />

cabecera de la sepultura otro enrolló las cuerdas del ataúd. El cordón umbilical. El<br />

cuñado, volviéndose, le puso algo en la mano libre. Agradecimiento en silencio. Lo<br />

siento, señor: desgracia. Cabezada. Lo sé. Para ustedes sólo.<br />

Los acompañantes se alejaron lentamente sin rumbo, por senderos erráticos,<br />

parándose a ratos para leer un nombre en una tumba.<br />

-Demos una vuelta por la tumba del jefe, dijo Hynes. Tenemos tiempo.<br />

-Vayamos, dijo Mr. Power.<br />

Giraron a la derecha, continuando con sus lentos pensamientos. Con temor la voz<br />

diáfana de Mr. Power habló:<br />

-Algunos dicen que no está en la sepultura ni mucho menos. Que llenaron el ataúd<br />

de piedras. Que algún día volverá de nuevo.<br />

Hynes sacudió la cabeza.<br />

-Pamell nunca más volverá, dijo. Está ahí, todo lo que en él había de mortal. La<br />

paz sea con sus cenizas.<br />

Mr. Bloom caminó ignorado a lo largo de la arboleda pasando por ángeles<br />

afligidos, cruces, columnas rotas, panteones familiares, esperanzas de piedra orando<br />

con la vista alzada, corazones y manos de la vieja Irlanda. Más inteligente gastarse<br />

el dinero en una obra de caridad para los vivos. Rezad por el descanso del alma de.<br />

¿Lo hace alguien en realidad? Entiérralo y termina con él. Como por la trampilla del<br />

carbón abajo. Luego los apilan a todos juntos para ahorrar tiempo. Día de las<br />

ánimas. El veintisiete iré a su sepultura. Diez chelines para el jardinero. La mantiene<br />

sin hierbajos. Viejo también. Doblado en dos con sus tijeras de podar recortando.

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