James Joyce

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(Un cohete se dispara hacia el cielo y estalla. Una estrella blanca cae de eZ
proclamando la consumación de todas las cosas y la segunda venida de Elías. A lo
largo de una infinita cuerda Aja invisible tendida desde el cenit al nadir el Fin del
Mundo, un pulpo bicéfalo con kilt de escocés, gorro de piely faldas de tartán, gira
por entre las tinieblas, como tabardillo, con forma de las Tres Piernas de Man)
EL FIN DEL MUNDO
(con acento escocés) ¿Quién bailará al son de la saloma, saloma, saloma?
(Por encima de la corriente en tropel y de toses ahogadas, la voz de Elías, áspera
como la de una carraca, vibra disonante en las alturas. Transpirando en una
sobrepelliz amplia de linón con mangas de campana es visto, con cara de sacristán,
encima de una tribuna tapizada con la enseña de las viejas glorias. Aporrea el
parapeto)
ELÍAS
Nada de gañidos, si les parece, en este chozo. Jake Crane, Creole Sue, Dove
Campbell, Abe Kirschner, tosed con la boca cerrada. Venga, yo controlo este bloque
de líneas. Chicos, ahora es el momento. Es la hora fetén las 12:25. Decidle a
vuestras madres que estaréis allí. Haced vuestro pedido en seguida y podréis sacar
un as. Apuntaos aquí mismo. Reservad hasta el empalme con la eternidad, trayecto
sin paradas. Sólo una palabra más. ¿Sois dioses o unos patanes de mierda? Si llegara
el segundo adviento a Coney Island ¿estaríamos preparados? Florry Cristo, Stephen
Cristo, Zoe Cristo, Bloom Cristo, Kitty Cristo, Lynch Cristo, de vosotros depende
notar esa fuerza cósmica. ¿Estamos acoquinados con lo del cosmos? No. Poneos del
lado de los ángeles. Sed un prisma. Tenéis ese algo tan especial dentro, el yo
superior. Podéis codearos con un Jesús, un Gautama, un Ingersoll. ¿Estáis todos en
la onda? Yo digo que sí. Una vez que lo cojáis, mis amados fieles, una carrera por el