James Joyce

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-Sí, aquí el Evening Telegraph, telefoneaba Mr. Bloom desde el despacho interior.
¿Está el patrón...? Sí, Telegraph.... ¿Adónde? ¡Ya! ¿Qué salón de subastas? ... ¡Ya!
Entiendo. Bien. Lo atraparé.
SOBREVIENE UNA COLISIÓN
El timbre ronroneó de nuevo al colgar. Entró apresuradamente y se chocó con
Lenehan que se levantaba trabajosamente con la segunda hoja.
-Pardon, monsieur, dijo Lenehan, agarrándose a él un instante y haciendo una
mueca.
-Por mi culpa, dijo Mr. Bloom, aguantando el agarrón. ¿Se ha hecho daño? Tengo
prisa.
-La rodilla, dijo Lenehan.
Puso cara de broma y gimió, restregándose la rodilla: -La acumulación del anno
Domini.
-Lo siento, dijo Mr. Bloom.
Fue a la puerta y, manteniéndola entreabierta, se paró. J. J. O'Molloy pasaba las
pesadas páginas a manotazos. El ruido de dos voces estridentes, y una armónica, de
los gaceteros en cuclillas en los escalones de la puerta resonaba en el desnudo
vestíbulo:
-Somos los chicos de Wexford
que lucharon con la espaday el corazón.
SALE BLOOM
-Voy sólo a darme una vuelta al Bachelor's Walk, dijo Mr. Bloom, por lo de ese
anuncio para Yaves. Quiero dejarlo solucionado. Me dicen que está por allí en
Dillon.
Les miró un momento indecisamente a las caras. El director que, echado contra la
repisa de la chimenea, había apoyado la cabeza en la mano, repentinamente
extendió hacia delante un brazo en toda su amplitud.