James Joyce

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estaba en la plenitud de su feminidad en traje de noche de escote ostentosamente
profundo para la ocasión para exhibir generosamente el pecho, con algo más que un
vislumbre del seno, los labios gruesos entreabiertos y unos dientes perfectos, de pie
cerca de, con ostensible compostura, un piano en cuyo atril estaba En el viejo
Madrid, una balada, bonita a su manera, que estaba entonces muy en boga. Sus ojos
(los de la señora), oscuros, grandes, miraban a Stephen, a punto de sonreír por algo
que debía satisfacer, siendo Lafayette de Westmoreland Street, el mejor artista
fotográfico de Dublín, el responsable de la ejecución estética.
-Mrs. Bloom, mi mujer la prima donna, Madam Marion Tweedy, indicó Bloom.
Tomada hace unos años. En o alrededor del noventa y seis. Muy como ella era en
aquel entonces.
Junto al joven miró él también la foto de la señora ahora su esposa legal que, le
notificó, era la cumplida hija del Comandante Brian Tweedy y mostró a edad muy
temprana una maestría singular como cantante habiendo incluso hecho su saludo
ante el público cuando apenas contaba dieciséis dulces años. En cuanto a la cara
tenía un parecido manifiesto en la expresión pero no hacía justicia a su silueta que
llamaba mucho la atención habitualmente y que no había salido muy favorecida con
esa vestimenta. Podía sin dificultad alguna, dijo él, haber posado para conseguir un
efecto armónico, por no hablar de ciertas curvas opulentas del. Insistió, teniendo un
poco de artista en sus ratos libres, en la forma femenina en general en relación con
su desarrollo porque, como daba la casualidad, aquella misma tarde había visto esas
estatuas griegas, perfectamente realizadas como obras de arte, en el Museo
Nacional. El mármol daba al original, hombros, espalda, toda la simetría, todo lo
demás. Sí, puritanisme, no está mal aunque el soberano robo de San José alors
(Bandez!) Figne toi trop. Mientras que ninguna foto lo conseguiría porque
sencillamente aquello no era arte en una palabra.
Impulsado por el espíritu le habría gustado tanto seguir el ejemplo del arráez y dejar
el retrato allí por unos breves minutos y dejarlo hablar por sí solo con la excusa de
que él para que el otro pudiera beber en la belleza por sí mismo, siendo su presencia
en las tablas, francamente, un placer en sí mismo al que la cámara no hacía en
absoluto justicia. Pero no podía decirse que eso tuviera ética profesional. Aunque