James Joyce

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piedra, eso. Lunes por la mañana. A empezar de nuevo. Arrimar el hombro. Dios,
qué pinta debía de tener aquella noche Dedalus me lo dijo que estaba allí. Borracha
como una cuba y corcoveando con el paraguas de Martin.
Y me llaman la perla de Asia,
de Asia,
la geisha.
Apartó la mirada de mí. Lo sabe. Traquetean los huesos.
La tarde aquella de la investigación post mortem. La botella rojietiquetada en la
mesa. La habitación del hotel con cuadros de caza. Ambiente cargado. La luz del sol
por entre los listones de las persianas. Las orejas alumbradas de sol del juez de
instrucción, grandes y peludas. El botones prestaba declaración. Pensó a primera
vista que estaba dormido al principio. Luego le vio como unos surcos amarillos en
la cara. Se había deslizado hacia abajo hasta los pies de la cama. Veredicto:
sobredosis. Muerte accidental. La carta. Para mi hijo Leopold.
No más sufrimiento. Nunca más despertar. Nadie lo reclama.
El coche traqueteó apresuradamente por Blessington Street abajo. Por las piedras.
Vamos a paso ligero, creo, dijo Martin Cunningham.
-Dios quiera que no nos vuelque en medio de la calle, dijo Mr. Power.
-Espero que no, dijo Martin Cunningham. Habrá una carrera estupenda mañana en
Alemania. La Gordon Bennett.
-Sí, por Júpiter, dijo Mr. Dedalus. Merecería la pena verse, se lo juro.
Al doblar para Berkeley Street un organillo cerca del Basin envió por el aire tras
ellos una traqueteante canción bullanguera de teatro de variedades. ¿Ha visto
alguien aquí a Kelly? Ka e ele ele y griega. Marcha fúnebre de Saúl. Es tan malo
como el viejo Antonio. Que me dejó solonio. ¡Pirueta! El Mater Misericordiae.
Eccles Street. Mi casa por allá. Un sitio grande. Sala para los incurables allí. Muy
alentador. Hospital Our Lady para los moribundos. Mortuorio muy práctico debajo.
Donde murió la vieja Mrs. Riordan. Tienen un aspecto terrible las mujeres. Su tazón
y limpiándole la boca con la cuchara. Luego la mampara alrededor de la cama para