James Joyce

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profundopenetrante, con nsotada tras risotada. Y luego rieron más. Pringoso ya sé.
Agotadas, jadeantes, las cabezas agitadas recostaron, trenzada y pinaculada junto a
lustropeinada, contra el reborde del mostrador. Todas acaloradas (¡Ah!), resoplando,
sudando (¡Ah!), todas jadeantes.
Casada con Bloom, con pringobloom.
-¡Ay! ¡Por los santos del cielo! dijo Miss Douce, suspiró por encima de su rosa
saltarina. Ojalá no me hubiera reído tanto. Me siento toda mojada.
-¡Ay! ¡Miss Douce! protestó Miss Kennedy. ¡Qué tremenda eres!
Y enrojeció más (¡qué tremenda!), más doradamente.
Por las oficinas de Cantwell vagaba Pringobloom, por las vírgenes de Ceppi,
brillantes en sus óleos. El padre de Nannetti vendía esas cosas por ahí de casa en
casa, engatusando en cada puerta igual que yo. La religión es rentable. Debo verlo
para lo del texto. Comeré antes. Tengo ganas. Aún no. A las cuatro, dijo ella. El
tiempo pasa sin cesar. Las agujas del reloj giran. Adelante. ¿Dónde como? El
Clarence, Dolphin. Adelante. Para Raoul. Comer. Si consigo limpias cinco guineas
con esos anuncios. Las enaguas de seda violeta. Aún no. Las delicias del pecado.
Acalorada menos, aún menos, doradamente empalidecida. Dentro del bar entró
mariposeando Mr. Dedalus. Lascas, arrancando lascas de la uña rocosa del pulgar.
Lascas. Mariposeó.
día.
-Vaya, bienvenida de vuelta, Miss Douce.
Le cogió la mano. ¿Disfrutó de sus vacaciones?
-Magníficas.
Esperaba que le hubiera hecho buen tiempo en Rostrevor.
-Espléndido, dijo ella. Mire qué fantoche estoy hecha. Echada en la playa todo el
Blancura de bronce.
-Muy picaruela que es usted, le dijo Mr. Dedalus presionándole la mano
indulgentemente. Tentando a infelices y simples varones.
Miss Douce de raso acarameló la retirada del brazo.
-¡Vamos! ¡Vamos! dijo. ¿Usted simple? no lo creo.
Lo era.