James Joyce

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amor de una mujer. Esto es lo mío. Diga el siguiente conjuro tres veces con las
manos juntas:
-¡Se elyilo nebrakada femininum! ¡Amor me solo! ¡Sanktus! Amén.
¿Quién escribió esto? Hechizos y encantamientos del bienaventurado abad Pedro
Salanka revelados a todos los verdaderos creyentes. Tan buenos como los hechizos
de cualquier otro abad, como los del musitante Joaquín. Abajo, calvatrueno, o te
trasquilamos la lana.
--¿Qué haces aquí, Stephen?
Los hombros altos y el vestido desharrapado de Dilly.
Cierra el libro rápido. No dejes ver.
-¿Tú qué haces? dijo Stephen.
Una cara de Estuardo de Carlos el sin igual, lacios mechones cayéndole a los
lados. Le ardía cuando ella se agachaba para atizar el fuego con las botas rotas. Le
hablé de París. Dormilona bajo una colcha de viejos abrigos, manoseando una
pulsera de similor, recuerdo de Dan Kelly. Nebrakadafemininum.
-¿Qué tienes ahí?
-Lo compré en el otro tenderete por un penique, dijo Dilly, riéndose
nerviosamente. ¿Merece la pena?
Mis ojos dicen que tiene. ¿Me ven otros así? Expresivos, distantes y osados.
Sombra de mi mente.
Le cogió de la mano el libro sin cubiertas. Compendio elemental de francés de
Chardenal.
-¿Para qué compraste eso? preguntó. ¿Para aprender francés?
Ella asintió, enrojeciéndose y apretando con fuerza los labios.
No muestres sorpresa. Con naturalidad.
-Toma, dijo Stephen. Está bien. Cuidado que no te lo empeñe Maggy. Supongo
que todos mis libros ya han volado.
-Algunos, dijo Dilly. No hubo más remedio.
Se ahoga. Mordedura. Sálvala. Mordedura. Todo está contra nosotros. Me ahogará
con ella, ojos y cabello. Rodetes desmadejados de cabello algamanna a mi
alrededor, de mi corazón, de mi alma. Verde muerte salada.