James Joyce

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-Sí, supongo que así sería, dijo. Un pueblo excelente, sin duda alguna, pero
horriblemente miope en algunos asuntos. Suntuosa y retardada exageración del
asesinato. -Verdugo del alma le llamó Robert Greene, dijo Stephen. Por algo era
hijo de un carnicero, que blandía el hacha curvada escupiéndose en las manos.
Nueve vidas se siegan por la única de su padre. Padre nuestro que estás en el
purgatorio. Los Hamlets de caqui no dudan en disparar. El matadero ensangrentado
del acto quinto es un vaticinio del campo de concentración cantado por Mr.
Swinburne.
Cranly, yo su mudo ordenanza, siguiendo batallas de lejos.
Cachorros y matronas de huestesferoces a quienes nadie
salvo nosotros habría perdonado la vida ....
Entre la sonrisa del sajón y el aullido del yanqui. La sartén y el fuego.
-Porfía que Hamlet es una historia de fantasmas, dijo John Eglinton en ofrenda a
Mr. Best. Como el chico gordo de Pickwick quiere damos escalofríos.
¡Ascucha! iAscucha! ¡Oh, ascucha!
Mi carne le oye: en escalofríos, le oye.
Si alguna vez habéis....
-¿Qué es un espectro? dijo Stephen con energía turbadora. Alguien que se disipa
hasta la impalpabilidad a través de la muerte, de la ausencia, del cambio de formas.
El Londres isabelino quedaba tan lejos de Stratford como queda el corrompido París
del virginal Dublín. ¿Quién es el espectro del limbo patrum, que vuelve al mundo
que le ha olvidado? ¿Quién es el Rey Hamlet?
John Eglinton cambió de postura su cuerpo enjuto, reclinándose hacia atrás para
juzgar.
Elevado.