James Joyce

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Se rió, columpiando una cabeza de un lado a otro, prosiguiendo, seguido de
Stephen: y regocijadamente le contaba a las sombras, almas de hombres:
-¡Ah, aquella noche en el Camden Hall cuando las hijas de Erín tuvieron que
remangarse las faldas para pasar por encima de ti cuando yacías en tu vómito
morado, multicolor, multitudinario!
-El más inocente hijo de Erín, dijo Stephen, por el que jamás se las hayan
remangado.
A punto de atravesar la entrada, sintiendo a alguien detrás, se echó a un lado.
Marcharse. El momento es ahora. ¿Adónde después? Si Sócrates dejara su casa
hoy, si judas saliera esta noche. ¿Por qué? Eso está ahí en el espacio a lo que yo con
el tiempo tendré que enfrentarme, ineluctablemente.
Mi voluntad: su voluntad me afronta. Mares de por medio.
Un hombre pasó hacia fuera entre los dos, inclinándose deferente, saludando.
-Buenos días de nuevo, dijo Buck Mulligan.
El atrio.
Aquí observé a las aves como augurios. Aengus el de las aves. Se van, vuelven.
Anoche volé. Fácilmente volé. Los hombres se asombraron. Calle de rameras
después. Un melón cremoso sostuvo contra mí. Dentro. Ya verás.
-El judío errante, susurró Buck Mulligan con temor reverencial de clown. ¿Viste
su mirada? Te miró con ojos de deseo. Os temo, viejo marinero. Ay, Kinch, estáis
en peligro. Conseguíos un cojinete para los calzones.
A la manera de Oxenford.
Día. Sol carretillado sobre arco de puente.
Una espalda oscura caminaba por delante de ellos, paso de leopardo, bajaba, salía
por la cancela, bajo los espinos forjados de la verja.
Ellos la siguieron.
Oféndeme aún más. Continúa hablando.
Aire benigno definía las aristas de las casas de Kildare Street. No hay pájaros.
Frágiles desde los tejados dos penachos de humo ascendían, empenachados, y en
una falla de suavidad eran soplados suavemente.