James Joyce

57
Cambio marino es esto, ojos marrones salazul. Muertemanna, la más apacible de
todas las muertes conocidas por el hombre. El viejo Padre Océano. Prix de Paris:
ojo con las imitaciones. Simplemente déle una oportunidad. Nos lo hemos pasado
divinamente.
Vamos. Tengo sed. Se nubla. No hay nubes negras por ningún lado ¿no es así?
Tormenta. Todo brillante cae él, rayo orgulloso del intelecto, Lucifer, dico, qui
nescit occasum. No. Mi sombrero de veneras y el bordón y susmis chancos
sandalias. ¿Dónde? A tierras del lubricán. El lubricán se encontrará a sí mismo.
Empuñó la empuñadura de la vara de fresno, dando suaves floretazos con ella,
remoloneando aún. Sí, el lubricán se encontrará a sí mismo en mí, sin mí. Todos los
días alcanzan su fin. Por cierto el próximo cuándo es el martes será el día más largo.
De todo el alegre año nuevo, madre, el pon poropón pon pon. Lawn-tenis Tennyson,
caballero poeta. Già. Por la vieja tarasca de dientes amarillos. Y Monsieur Drumont,
caballero periodista. Già. Tengo los dientes muy mal. Por qué, digo yo. Noto. Ése se
está echando a perder también. Conchas. ¿Debería ir al dentista, digo yo, con ese
dinero? Ése. Éste. Kinch desdentado, el superhombre. ¿Por qué será eso, digo yo, o
querrá decir algo quizá?
Mi pañuelo. Lo tiró. Lo recuerdo. ¿No lo recogí?
Su mano tentó en vano en los bolsillos. No, no lo hice. Mejor que compre uno.
Dejó el moco seco que se había sacado de la nariz sobre el reborde de una roca,
cuidadosamente. En cuanto a lo demás que mire quien quiera.
Detrás. Quizá haya alguien.
Volvió la cara sobre un hombro, contornada. Moviendo las altas vergas de una
goleta en el aire, con las velas recogidas en las crucetas, de arribada,
contracorriente, moviéndose silenciosamente, un barco silencioso.
4
A Mr. Leopold Bloom le gustaba saborear los órganos internos de reses y
aves. Le gustaba la sopa de menudillos espesa, las mollejas que saben a nuez, el
corazón asado relleno, los filetes de hígado empanados, las huevas de bacalao fritas.