James Joyce

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-Eso es, dijo Ned Lambert. Eso es, sí señor.
-Sería usted tan amable pues, dijo el clérigo, de dejarme la próxima vez quizá ....
-Por supuesto, dijo Ned Lambert. Traiga la cámara fotográfica cuando guste. Yo
me encargaré de quitar los sacos de las ventanas. La puede tomar desde aquí o desde
aquí.
En la aún débil luz se movió de un lado para otro, bordoneando con el listón los
sacos de semillas apilados y los puntos estratégicos en el suelo.
Desde una cara larga una barba y una mirada caían sobre un tablero de ajedrez.
-Le estoy sumamente agradecido, Mr. Lambert, dijo el clérigo. No quiero robarle
su valioso tiempo ....
-Estoy a su disposición, señor, dijo Ned Lambert. Déjese caer por aquí cuando
guste. La próxima semana, digamos. ¿Ve usted?
-Sí, sí. Buenas tardes, Mr. Lambert. Encantado de haberle conocido.
-El placer es mío, señor, contestó Ned Lambert.
Siguió a su invitado hasta la salida y luego lanzó el listón revoloteando por entre
los pilares. Junto con J. J. O'Molloy se encaminó lentamente hacia Mary's Abbey
donde unos carreteros cargaban en carros sacos de harina de algarroba y de areca,
O'Connor, Wexford.
Se detuvo a leer la tarjeta que tenía en la mano.
-Reverendo Hugh C. Love, Rathcoffey. Dirección actual: Saint Michael, Sallins.
Es un joven agradable. Está escribiendo un libro sobre los Fitzgeralds me contó.
Está muy al día en historia, rediez.
La joven con sumo cuidado se desprendió de la falda liviana una brizna pegada.
-Pensé que andaba metido en una nueva conspiración de la pólvora, dijo J. J.
O'Molloy.
Ned Lambert se crujió los dedos al aire.
-¡Dios! exclamó. Se me olvidó contarle aquella sobre el conde de Kildare después
de que prendiera fuego a la catedral de Cashel. ¿La conoce? Me jode haberlo hecho,
va y dice, pero juro por Dios que pensaba que el arzobispo estaba dentro. Puede
que no le gustara, sin embargó. ¿Qué? Por todos los santos, se la contaré de todas