James Joyce

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Enmudeció. Mr. Bloom desvió la mirada del enfurecido bigote a la cara apacible
de Mr. Power y a los ojos y la barba de Martin Cunningham, gravemente
agitándosele. Bocazas testarudo. Poseído de su hijo. Tiene razón. Algo que dejar. Si
el pequeño Rudy hubiera vivido. Verle crecer. Oír su voz en la casa. Caminando al
lado de Molly con traje de Eton. Mi hijo. Yo en sus ojos. Extraña impresión sería.
De mí. Sólo por chiripa. Tuvo que ser aquella mañana en Raymond Terrace estando
ella en la ventana mirando a los dos perros que estaban haciéndolo al lado de la
pared del dejad de hacer el mal. Y el sargento con sonrisa bobalicona. Llevaba aquel
vestido crema con el rasgón que no llegó a coserse nunca. Dame un achuchón,
Poldy. Dios, me muero de ganas. Cómo empieza la vida.
Se quedó preñada entonces. Tuvo que renunciar al concierto de Greystones. Mi
hijo dentro de ella. Yo le podría haber ayudado en la vida. Podría. Haberle hecho
independiente. Aprender alemán también.
-¿Vamos tarde? preguntó Mr. Power.
-Diez minutos, dijo Martin Cunningham, mirando el reloj.
Molly. Milly. Lo mismo pero aguado. Sus tacos de marimacho. ¡Por Júpiter
jorobado! ¡Rayos y truenos! Aun así, es una niña preciosa. Pronto una mujer.
Mullingar. Queridísimo papi. Joven estudiante. Sí, sí: una mujer también. La vida,
la vida.
El coche daba violentas sacudidas, los cuatro torsos balanceándose.
-Copetón nos podría haber proporcionado un cacharro más espacioso, dijo Mr.
Power.
-Sí que podría, dijo Mr. Dedalus, si no tuviera tanto ojo como tiene. ¿Me sigue?
Cerró el ojo izquierdo. Martin Cunningham empezó a quitarse migajas de pan de
debajo de los muslos.
-¿Qué es esto, dijo, en el nombre del Señor? ¿Migas?
-Alguien parece haber celebrado una merendola aquí recientemente, dijo Mr.
Power.
Todos levantaron los muslos y miraron con enojo el cuero enmohecido y sin
botones de los asientos. Mr. Dedalus, arrugando la nariz, miró abajo frunciendo el
ceño y dijo: