James Joyce

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pan y un cuchillo bajo el brazo. Qué ingenioso, creo. O no. Lo del pan quiere decir
haber nacido rico. Lo del cuchillo no. Pero entonces se pierde la alusión.
Un camarero con delantal mal ceñido recogía pegajosos platos estruendosos.
Rock, el alguacil, de pie ante el mostrador sopló a la corona de espuma de su pichel.
Salud: salpicó de amarillo al lado de su bota. Un comensal, con cuchillo y tenedor
levantados, los codos en la mesa, listo para repetir miraba fijamente al montacargas
más allá del manchado periódico doblado. Otro tipo le decía algo con la boca llena.
Oyente afable. Charloteo de mesa. Len comímch en elm Bonco delm Unchster elm
lunemch. ¿Jo? ¡No me digas, por todos los santos!
Mr. Bloom se llevó indecisamente dos dedos a los labios. Sus ojos decían:
Aquí no está. No le veo.
Fuera. No aguanto a comilones sucios.
Retrocedió hacia la puerta. Tomaré algo ligero en Davy Byme. Piscolabis. Me
mantendrá. Tomé un buen desayuno.
-Asado con puré por aquí.
-Pinta de cerveza negra.
Cada uno a lo suyo, a brazo partido. Trago. Tajada. Trago. Comistrajo.
Salió a un aire más limpio y se volvió hacia Grafton Street. Comer o ser comido.
¡Matar! ¡Matar!
Supongamos esa cocina comunal dentro de unos años quizá. Todos trotando con
escudillas y fiambreras para que se los llenen. Devorar el contenido en la calle. John
Howard Pamell por ejemplo el rector del Trinity cada hijo de su madre no hablemos
de los rectores ni del rector del Trinity mujeres y niños cocheros sacerdotes clérigos
mariscales de campo arzobispos. Desde Ailesbury Road, Clyde Road, viviendas de
artesanos, casa de beneficencia sindical de Dublín norte, el alcalde en su engalanada
carroza, la vieja reina en una silla de ruedas. Tengo mi plato vacío. Usted primero
con nuestra taza de la corporación. Como en la fuente de Sir Philip Crampton.
Quítale los microbios restregando con el pañuelo. El siguiente les pone una nueva
remesa con el suyo. El Padre O'Flynn los pondría en ridículo a todos. Habría
broncas de todas maneras. Todo para Don Menda. Los niños se pelearían por las
rebañaduras de la olla. Haría falta una sopera tan grande como Phoenix Park.