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James Joyce

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552<br />

(Gacelas dando saltos, paciendo en las montañas. Cerca hay lagos. En sus orillas<br />

negras sombras de arboledas de cedros en fila. Se eleva un aroma, un fuerte grumo<br />

de pelusa de resina. Se quema, por el oriente, un firmamento de zafiro, hendido por<br />

el vuelo broncíneo de águilas. Bajo ésteyace la ciudad-mujer, desnuda, blanca,<br />

quieta, fresca, rodeada de lujo. Una fuente murmura entre rosas de damasco. Rosas<br />

colosales murmuran de uvas escarlata. Un vino de vergüenza, de lujuria, de sangre<br />

rezuma, extrañamente murmurando.)<br />

ZOE<br />

(murmurando un sonsonete con la música, sus labios de odalisca suculentamente<br />

embadurnados con ungüento degrasa de puercoy agua de rosas) Schorach ani<br />

wenowach, benoith Hierushaloim.<br />

BLOOM<br />

(fascinado) Pensé que era usted de buena familia por su acento.<br />

¿Y sabes lo que hizo el pensar?<br />

ZOE<br />

(Le mordisquea la oreja delicadamente con dientecillos enfundados en oro,<br />

enviándole un aliento empalagoso a ajo rancio. Las rosas se separan, y revelan un<br />

sepulcro del oro de los reyes y de sus huesos desmoronándose.)<br />

BLOOM<br />

(retrocede acariciándole mecánicamente la teta derecha con mano premiosa<br />

extendida) ¿Es usted dublinesa?

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