James Joyce

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Los uñinegros dedos amarillentos de Lyons Gallito desenrollaron la batuta.
Necesita un lavado también. Quitarse la suciedad gorda. Buenos días ¿ha utilizado
usted el jabón Pear? Caspa en los hombros. El cabello necesita grasa.
-Quiero ver lo de ese caballo francés que corre hoy, dijo Lyons Gallito. ¿Dónde
está ese maricón?
Hizo crujir las plegadas páginas, restregándose la barbilla con el cuello alto.
Picazón de barbero. Cuello apretado perderá el pelo. Mejor que le deje el periódico
y me deshago de él.
-Se lo puede quedar, dijo Mr. Bloom.
-Ascot. Copa de oro. Espere, masculló Lyons Gallito. Un momen. Maximum
segundo.
-Estaba a punto de tirarlo, dijo Mr. Bloom.
Lyons Gallito levantó la vista repentinamente y lanzó débilmente una mirada
maliciosa.
-¿Cómo es eso? dijo su voz aguda.
-Digo que se lo quede, contestó Mr. Bloom. Estaba a punto de tirarlo.
Lyons Gallito dudó por un instante, mirando desconfiado: luego devolvió con
brusquedad las hojas abiertas a los brazos de Mr. Bloom.
-Me arriesgaré, dijo. Tome, gracias.
Salió de estampida hacia la esquina de Conway. Anda con Dios mamarracho.
Mr. Bloom dobló de nuevo las hojas exactamente en cuatro y colocó allí el jabón,
sonriendo. Labios tontos los de ese tipo. Apuestas. Plaga habitual últimamente.
Recaderos que roban para apostar seis peniques. Rifan un hermoso pavo tierno. Su
cena de Navidad por tres peniques. El desfalco de Jack Fleming para jugárselo y
luego se las pira para América. Lleva un hotel ahora. Nunca vuelven. Las ollas de
carne de Egipto.
Anduvo animosamente hacia la mezquita de los baños. Le trae a uno a la memoria
una mezquita, ladrillos rojicocidos, los minaretes. Deportes en el colegio hoy por lo
que veo. Echó una ojeada al cartel de herradura sobre la cancela del parque del
colegio: ciclista doblao como bacalao. Chapuza de anuncio. Si lo hubieran hecho