James Joyce

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Ned Lambert echó una ojeada atrás.
-Bloom, dijo, Madame Manon Tweedy la que era, es, mejor dicho, la soprano. Es
su mujer.
-Ah, claro, dijo John Henry Menton. No la he visto desde hace algún tiempo. Era
una mujer guapa. Bailé con ella hace, espera, quince diecisiete dichosos años, en
casa de Mat Dillon en Roundtown. Y una buena abrazada que tenía.
Miró detrás por entre los otros.
-¿Qué es él? preguntó. ¿Qué hace? ¿No trabajaba en algo de papelería? Tuve una
disputa con él una noche, lo recuerdo, en los bolos.
Ned Lambert sonrió.
-Sí, viajante, dijo, en Wisdom Hely. Vendía papel secante.
-Por Dios Santo, dijo John Henry Menton, ¿para qué se casaría con un pelafustán
como ése? Estaba para dar guerra en aquel entonces.
-Aún la da, dijo Ned Lambert. Es agente de publicidad.
Los grandes ojos de John Henry Menton se clavaron al frente.
El carrito dobló por una senda lateral. Un hombre robusto, emboscado en la hierba
crecida, se levantó el sombrero en señal de respeto. Los sepultureros se tocaron la
gorra.
-John O'Connell, dijo Mr. Power complacido. Nunca se olvida de un amigo.
Mr. O'Connell les estrechó a todos la mano en silencio. Mr. Dedalus dijo:
-Soy venido a visitaros.
-Amigo Simon, contestó el gerente del cementerio con voz grave. No le quiero por
cliente de ninguna manera.
Saludó a Ned Lamben y a John Henry Menton y echó a andar al lado de Martin
Cunningham enredando con dos alargadas llaves a su espalda.
-¿Habéis oído esa, les preguntó, sobre Mulcahy del Coombe?
-No, dijo Martin Cunningham.
Inclinaron los sombreros de copa a un tiempo y Hynes prestó oído. El gerente
colgó los pulgares en las vueltas de la cadena de oro del reloj y habló con tono
discreto a sus sonrisas vacías.