James Joyce

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-Lea eso, dijo. La recibió esta mañana.
-¿Qué es esto? preguntó Mr. Bloom, cogiendo la tarjeta. ¿QT.C.?
-Q.T.C.: colgado, dijo ella. Alguien que la ha tomado con él. Muy poca vergüenza
tiene el que sea.
-Desde luego que sí, dijo Mr. Bloom.
Cogió la tarjeta de nuevo, suspirando.
-Y ahora va a ir al despacho de Mr. Menton. Va a entablar un pleito por diez mil
libras, dice.
Metió la tarjeta en el bolso revuelto y lo cerró con un chas seco.
El mismo vestido azul de estameña que tenía hace dos años, la lanilla
decolorándose. Quedan atrás sus mejores días. Cabello a mechones por encima de
las orejas. Y ese tocado sin gracia: tres uvas viejas para disimular. Indigencia ele-
gante. Solía tener buen gusto vistiendo. Arrugas alrededor de la boca. Sólo un año o
por ahí mayor que Molly.
Mira la ojeada que le ha echado esa mujer, al pasar. Cruel. El sexo ingrácil.
Siguió mirándola, refrenando tras la mirada su descontento. Desabrida sopa al
curry cabeza de ternera rabo de buey. Yo tengo hambre también. Migas de pastel en
el escudete del vestido: restos de harina azucarada pegada a la mejilla. Tarta de
ruibarbo con generoso relleno, interior de fruta dulzona. Josie Powell era ella. En
casa de Luke Doyle hace mucho tiempo. Dolphn's Barn, las charadas. Q.T.C.:
colgado.
Cambiemos de tema.
-¿Ve usted alguna vez a Mrs. Beaufoy? preguntó Mr. Bloom.
-¿Mina Purefoy? dijo ella.
En Philip Beaufoy estaba pensando. Club de Amigos del Teatro. Matcham piensa
a menudo en el golpe magistral. ¿Tiré de la cadena? Sí. El último acto.
-Sí.
-Acabo de acercarme en el camino de vuelta a ver si ya lo había tenido. Está en el
hospital de parturientas de Holles Street. El Dr. Home le consiguió una cama. Lleva
ya tres días con dolores.
-Vaya, dijo Mr. Bloom. Cuánto lo siento.