James Joyce

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cansado para moverme. Hoja de un viejo cuaderno. Todos esos hoyos y guijarros.
¿Quién los podría contar? Nunca se sabe lo que te puedes encontrar. Botella con la
historia de un tesoro dentro, despojos de un naufragio. Paquetes postales. A los
niños siempre les gusta echar cosas al mar. ¿Confianza? Pan que se echa al agua.
¿Qué es esto? Un palo pequeño.
¡Oh! Exhausto esa mujer me ha dejado. No tan joven ya. ¿Vendrá por aquí
mañana? Esperarla en algún lugar por siempre. Tengo que volver. Los asesinos
vuelven. ¿Volveré yo?
Mr. Bloom con su palo suavemente removió la espesa arena a sus pies. Escribe un
mensaje para ella. A lo mejor aguanta. ¿Qué?
YO.
La planta de algún caminante lo pisará por la mañana. Inútil. Borrado. La marea
llega hasta aquí. Vi un charco junto al pie de ella. Inclinarse, ver mi cara ahí, espejo
oscuro, respirar sobre la superficie, se estremece. Todas estas rocas con arrugas y
cicatrices y letras, ¡Oh, transparentes! Además no saben. Qué quiere decir de verdad
ese otro mudo. Te llamé diablillo porque no me gusta.
SOY. UN.
No queda sitio. Dejémoslo.
Mr. Bloom borró las letras con la bota lenta. Imposible en la arena. Nada crece.
Todo se desvanece. No hay peligro de que los grandes barcos lleguen hasta aquí.
Excepto las gabarras de Guinness. La vuelta a Kish en ochenta días. Hecho a
propósito.
Arrojó lejos su pluma de madera. El palo cayó en arena encenagada, hincado. Si
intentaras hacerlo una semana entera no acertarías. Suerte. No nos volveremos a
ver. Pero estuvo bien. Adiós, querida. Gracias. Me hiciste sentir tan joven.
Echar una cabezadita ahora si pudiera. Deben de ser cerca de las nueve. El barco
de Liverpool pasó hace tiempo. Ni siquiera el humo. Y puede hacer lo otro. Lo hizo
además. Y Belfast. No iré. Carrera para allá, carrera de vuelta a Ennis. Dejémoslo.
Cierra los ojos sólo un instante. No me voy a dormir, sin embargo. Medio sueño.
Nunca vuelve a ser lo mismo. El murciélago otra vez. Él no es malo. Sólo algunos.