James Joyce

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pusieran medias suelas nada más ya que los tacones estaban todavía en buen estado.
Aseguró que esto le había perturbado grandemente su paz de conciencia en la otra
región y que sinceramente requería que su deseo se diera a conocer. Fueron dadas
garantías de que al asunto se le prestaría la atención debida y se dio a entender que
esto había sido acogido con satisfacción.
Se fue de la vivienda de los mortales: O'Dignam, sol de nuestra mañana. Efimera
era su pisada en el helechal: Patrick el de la frente esplendente. Gime, Bamba, en el
viento: y gime, Oh océano, en tu vorágine.
Ahí anda otra vez ése, dice el paisano, mirando hacia fuera.
-¿Quién? le digo yo.
-Bloom, dice él. Ahí anda de guardia de arriba a abajo hace diez minutos.
Y, la hostia, vi que asomaba el hocico y que se largaba otra vez.
El pequeño Alf se había quedado de una pieza. Te lo juro que sí.
-¡Dios santo! dice. Hubiera jurado que era él.
Y dice Bob Doran, con el sombrero atrás en la molondra, el mayor marrajo de
Dublín cuando está mamao:
-¿Quién dijo que Dios sea santo?
-Suplico que me disgolpe, dice Alf.
-¿Es santo ese Dios, dice Bob Doran, que se nos lleva al pobrecillo de Willy
Dignam?
-Ya, sí, dice Alf, dejándolas correr. Ha dejado de padecer.
Pero Bob Doran le grita como un energúmeno.
-Es un jodido sinvergüenza, lo digo yo, por llevársenos al pobrecillo de Willy
Dignam.
Terry se aproximó y le hizo un guiño para que cerrara el pico, que ellos no
permitían esa clase de lenguaje en un local respetable y con todas las autorizaciones.
Y Bob Doran empieza a echarle flores a Paddy Dignam, tan cierto como que estás
aquí.
-La mejor persona, dice él, moqueando, el hombre más honrado.
Lágrimas de cocodrilo en los ojos. Largando disparates. Mejor que se fuera a casa
con la putilla sonámbula con que se ha casado, Mooney, la hija del porquerón, la