James Joyce

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Por rosa, por pecho satinado, por la mano acanciante, por posos, por vasos sucios,
por tapones descorchados, saludando al salir, pasados ojos y hebras venusianas de
tabaco, bronce y oro tenue en hondasombramanna, se fue Bloom, dulce Bloom, me
siento tan solo Bloom.
Toc. Toc. Toc.
Rogad por él, rogaba el bajo de Dollard. Vosotros que oís en paz. Musitad una
oración, derramad una lágrima, hombres buenos, gente honrada. El fue el rebelde
zagal.
Asustando al botones indiscreto el botones rebelde Bloom en el vestíbulo del
Ormond oyó los gruñidos y bramidos de bravo, palmotadas en espaldas, sus botas
todas pisoteando, las botas no el botones. Todos a coro vamos a echar un trago para
mojarlo. Me alegro de haberlo evitado.
-Venga, Ben, exclamó Simon Dedalus. Dios santo, está usted como nunca.
-Mejor, dijo Tomgin Keman. La interpretación más vigorosa de esa balada, por lo
que más quiera que se lo digo yo.
-Lablache, dijo el Padre Cowley.
Ben Dollard cachuchó voluminosamente hacia el bar, poderosamente alimentado
de alabanzas y todo grande rosáceo, sobre pies torpes, los dedos gotosos crujiendo
castañuelas al aire.
Gran Big Benaben Dollard. Gran Big Beriberi. Gran Big Beriberi.
Rrr.
Y todos profundoconmovidos, Simon proclamando a los cuatro vientos
compasión desde su nariz entrapada, todos riendo lo empujaron para delante, Ben
Dollard, de muy buen humor.
-Tiene usted un color buenísimo, dijo George Lidwell. Miss Douce se compuso su
rosa para atender.
-Ben machree, dijo Mr. Dedalus, dándole a Ben una palmada en la gruesa
paletilla. Está usted hecho un chaval sólo que tiene un montón de tejido adiposo
oculto por ahí en su persona.
Rrrrrrrsss.
-Grasa de muerte, Simon, gruñó Ben Dollard.