James Joyce

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-¿Y la yegua de Bass? dice Terry.
Aún sigue corriendo, dice. Estamos todos hechos polvo. Boylan tiró dos libras en
Cetro por indicación mía para él y una dama amiga.
-Yo mismo había puesto media corona, dice Terry, en Zinfandel que Mr. Flynn
me recomendó. El de Lord Howard de Walden.
-Veinte a uno, dice Lenehan. Así es la puta vida. Tirado, dice él. Es el colmo
colmado. Flaqueza, tienes el nombre de Cetro.
De modo que se fue para la lata de galletas que Bob Doran había dejado a ver si
había algo que coger de gañote, el arisco chucho detrás de él siguiéndole por si le
caía algo con su hocico sarnoso en alto. Mamá Rosario se fue para el armario.
-Ahí no, mi niño, dice él.
-¡Que no se diga, hombre! dice Joe. La yegua habría ganado si no hubiera sido por
ese matalón.
Y a todo esto J. J. y el paisano discutiendo de leyes y de historia con Bloom
metiendo alguna palabra que otra. Alguna gente, dice Bloom, sólo ve la paja en el
ojo ajeno pero no ve la viga en el propio.
Raimeis, dice el paisano. Nadie hay más ciego que el que no quiere ver, si saben
lo que quiero decir. ¿Adónde han ido a parar los veinte millones de irlandeses que
deberían hoy estar aquí en lugar de los cuatro, nuestras tribus perdidas? Y nuestras
alfarerías e industria textil ¡lo mejor en el mundo entero! Y nuestra lana que se
vendía en Roma en los tiempos de Juvenal y nuestro lino y nuestro damasco de los
telares de Antrim y nuestros encajes de Limenck, nuestras curtidurías y nuestro
cristal de roca blanco de ahí abajo por Ballybough y nuestro popelín hugonote que
tenemos desde Jacquard de Lyon y nuestros tejidos de seda y nuestros paños de
Foxford y los encajes del convento de Carmelitas en New Ross, nada comparable en
el mundo entero. ¿Adónde han ido a parar los mercaderes griegos que llegaron
cruzando las columnas de Hércules, el Gibraltar hoy en manos del enemigo de la
humanidad, con oro y tinte púrpura que vendían en Wexford en el mercado del
Carmen? Leed a Tácito y a Ptolomeo, incluso a Gerardo de Gales. Vino, peletería,
mármol de Connemara, plata de Tipperary, imposible hallar otra igual, nuestros
incluso hoy archifamosos caballos, las jacas irlandesas, el mismo rey Felipe de