James Joyce

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fijaré hoy. El celador no se dará cuenta. Me inclino y dejo caer algo. Miro a ver si
ella.
Gota a gota un mensaje oculto de la vejiga llegaba a ir a hacer a no a hacer allí a
hacer. Como hombre y presto apuró el vaso hasta las heces y caminó, hasta
caballeros también se entregaron, caballerosamente conscientes, yacieron con
caballeros amantes, un joven la gozó, hasta el patio.
Cuando el sonido de las botas hubo cesado Davy Byrne dijo desde su libro:
-¿Qué es ése? ¿No está en la rama de seguros?
-Hace tiempo que lo dejó, Napias Flynn dijo. Es agente de publicidad para el
Freeman.
-Le conozco bastante de vista, dijo Davy Byrne. ¿Le ha ocurrido algo?
-¿Que si le ha ocurrido algo? dijo Napias Flynn. No que yo sepa. ¿Por qué?
-Me he fijado que va de luto.
-¿Ah sí? dijo Napias Flynn. Es verdad, por todos los santos. Le pregunté cómo iba
todo en casa. Tiene razón, por Dios. Es verdad.
Yo nunca saco el tema, dijo Davy Byme humanamente, si veo que algún caballero
está en ese tipo de apuros. Sólo se lo traes de nuevo a la memoria.
-La mujer no es desde luego, dijo Napias Flynn. Me lo encontré anteayer y él salía
de esa vaquería irlandesa que la mujer de John Wyse Nolan tiene en Henry Street
con un tarro de leche cremada en la mano que se lo llevaba a casa a su media
naranja. La tiene alimentada, se lo digo yo. Piquitos de ruiseñor.
-¿Y trabaja para el Freeman? dijo Davy Byme.
Napias Flynn arrugó los labios.
-No compra la leche cremada con los anuncios que pesca por ahí. Puede apostar el
pellejo.
ojo.
-¿Y cómo es eso? preguntó Davy Byme, dejando el libro.
Napias Flynn hizo unas fintas veloces en el aire con dedos malabares. Guiñó el
-Está en la hermandad, dijo.
-¿No me diga? dijo Davy Byme.