James Joyce

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su potrilla. Son fantasmas de luz crepuscular, y sin embargo moldeados en la gracia
profética de la estructura, finas caderas proporcionadas, cuello flexible y tendinoso,
el cráneo dúctil e inquieto. Desaparecen, fantasmas en pena, todo se fue. Agendath
es una tierra yerma, un hogar de lechuzas y de upupas de vista desmayada. Netaim,
el dorado, ya no existe. Y llegan sobre el camino de las nubes, borbotando truenos
de rebelión, los espectros de las bestias. ¡Eeh! ¡Escucha! iEeh! La paralaje les sigue
los pasos y aguijonea, los lancinantes relámpagos de su frente son escorpiones. El
alce y el yac, los toros de Basán y de Babilonia, el mamut y el mastodonte, todos
llegan agolpándose al mar abismado, Lacus Mortis. ¡Siniestra y vengativa hueste
zodiacal! Aúllan, al pasar sobre las nubes, comados y capricomados, los de trompa
con los de colmillo, los de melena de león, los gigantes astados, el de hocico y el
reptil, el roedor, el rumiante y el paquidermo, toda su multitud aullante en
movimiento, asesinos del sol.
Hacia el mar muerto caminan a beber, insaciados y con horribles tragantadas, la
mar salina somnolienta inacabable. Y el portento equino crece de nuevo,
engrandecido en el desierto de los cielos, no, de la propia magnitud del cielo, hasta
que surge amenazante, vasto, sobre la casa de Venus. Y hela ahí, milagro de la
metempsicosis, es ella, la novia eterna, anunciadora del lucero del alba, la novia,
siempre virgen. Es ella, Martha, perdida, Millicent, joven, querida, radiante. Qué
serena se yergue ahora, reina entre las Pléyades, en la penúltima hora antelucana,
calzada con sandalias de oro brillante, tocada con velo de cómo se dice eso gasa.
Flota, fluye por su carne estelar y suelta mana, esmeralda, zafiro, malva y
heliotropo, sustentada sobre corrientes de frío viento interestelar, sinuosa,
serpenteante, sencillamente arremolinándose, rebullendo en los cielos escritura
misteriosa hasta que, tras una miríada de símbolos metamórficos, flamea, Alfa, rubí
y signo triangular sobre la frente de Tauro.
Francis le hablaba a Stephen de los años del pasado cuando iban juntos a la
escuela en los tiempos de Conmee. Preo guntó por Glaucón, Alcibíades, Pisístrato.
¿Dónde estarían ahora? Ninguno de los dos lo sabía. Has hablado del pasado y sus
fantasmas, dijo Stephen. ¿Por qué pensar en ellos? Si les llamo a la vida a la otra
orilla de las aguas del Leteo ¿no acudirán en tropel los pobres espíritus a mi