James Joyce

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exterior. A mí me mataría eso. Suerte que Molly despachó los suyos fácilmente.
Deberían inventar algo para poner fin a eso. La vida con parto forzado. La idea del
sueño crepuscular: a la reina Victoria le dieron eso. Nueve tuvo. Buena ponedora.
La vieja que vivía en un zapato tuvo tantos hijos que. Supongamos que fuera tuber-
culoso. Es hora de que alguien piense en ello en vez de tanto cascar sobre qué pudo
ser el pecho meditabundo de la plateada efulgencia. Naderías para mentes necias.
No sería dificil tener grandes instituciones solucionar todo el asunto sin dolor de
todos esos impuestos darle a cada recién nacido cinco libras a interés compuesto
hasta los veintiuno cinco por ciento serían cien chelines y las dichosas cinco libras
multiplicar por veinte sistema decimal animarían a la gente a guardar dinero
ahorrarían ciento diez y un poco más en veintiún años tengo que hacer las cuentas
sobre el papel vendría a ser una buena suma más de lo que se piensa.
No a los mortinatos claro está. Esos no están ni registrados. Trabajo en balde.
Gracioso espectáculo el de ellas dos juntas, con los vientres para fuera. Molly y
Mrs. Moisel. Reunión de madres. La tisis se aleja durante ese tiempo, luego vuelve.
Lo lisas que parecen de repente después. Ojos en paz. Un peso quitado de encima.
La vieja Mrs. Thornton era un alma de Dios. Todos mis niños, decía. La cuchara de
papilla en su boca antes de darles de comer. Ummm, qué rico está. Le aplastó la
mano el hijo de Tom Wall. Su primer saludo al público. La cabeza como una
calabaza de concurso. El cascarrabias del Dr. Murren. La gente llamándolos a todas
horas. Por Dios, doctor. La mujer está con los dolores. Luego les hacen esperar
meses para sus honorarios. Por asistencias a su mujer. Qué ingrata la gente. Médicos
humanitarios, la mayoría.
Ante el enorme portalón del edificio del parlamento irlandés una bandada de
palomos volaba. Holgorio después de las comidas. ¿Encima de quién lo hacemos?
Yo escodo a ese tipo de negro. Ahí va. Allá va la buena suerte. Debe de hacer
ilusión desde el aire. Apjohn, yo y Owen Goldberg encaramados a los árboles cerca
de Goose Green haciendo el mono. El Caballa me llamaban.
Una patrulla de guardias salió de College Street, desfilando en fila india. Paso de
la oca. Caras acaloradas de comer, cascos sudorosos, acariciando las porras.
Después del rancho con una buena carga de sopa espesa bajo los cinturones. La