James Joyce

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cara si no ... Esperen un rato ..... Vamos por buen camino, me lo huelo, Bob, créame
usted de veras.
-Por unos días dígale, el Padre Cowley dijo ansiosamente.
Ben Dollard se detuvo con la mirada fija, el orificio sonoro abierto, un botón que
le pendía de un hilo de la chaqueta meneándose el revés brillante mientras se
limpiaba las pastosas pitarras que le cegaban los ojos para oír bien.
-Cómo que por unos días? tronó. ¿Es que el casero no le ha embargado por el
alquiler?
-Sí que lo ha hecho, dijo el Padre Cowley.
-Entonces la requisitoria de nuestro amigo no vale ni el papel sobre la que va
impresa, dijo Ben Dollard. El casero tiene prelación. Le di todos los detalles.
Windsor Avenue, 29. ¿No se llama Love?
-Así es, dijo el Padre Cowley. El reverendo Mr. Love. Es pastor en algún lugar del
país. Pero ¿está seguro de eso? -Puede decirle a Barrabás de mi parte, dijo Ben
Dollard, que se meta esa requisitoria por donde le quepa.
Arrastró al Padre Cowley hacia delante resueltamente, enlazado a su corpulencia.
-Le caben hasta tarugos, dijo Mr. Dedalus, dejando caer las gafas sobre la
delantera de la americana, mientras los seguía.
-El chico estará perfectamente, dijo Martin Cunningham, al salir por la verja de
Castleyard.
El policía se tocó la frente.
-Que Dios le bendiga, dijo Martin Cunningham, animadamente.
Hizo una seña al calesero que esperaba, que tiró de las riendas y se puso en
marcha hacia Lord Edward Street. Bronce junto a oro, la cabeza de Miss Kennedy
junto a la de Miss Douce, aparecieron por encima de las cortinillas del hotel
Ormond.
-Sí, dijo Martin Cunningham, tocándose la barba. Le escribí al Padre Conmee
exponiéndole el caso.
-Podría probar con nuestro amigo, sugirió Mr. Power indicando hacia atrás.
-¿Boyd? dijo Martin Cunningham secamente. Ni me lo mencione.