James Joyce

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delante de la barbería Drago. Donde vi su pelo brillantinado justo cuando yo iba a.
Caballo cabizbajo. El cochero en el John Long. Apagando la sed.
-Hay un carromato ahí, dijo Mr. Bloom, pero está parado. Le ayudaré a cruzar.
¿Quiere ir a Molesworth Street?
-Sí, contestó el mozalbete. A South Fredenck Street.
-Vamos, dijo Mr. Bloom.
Tocó el delgado codo delicadamente: luego cogió la lacia mano vidente para
guiarla adelante.
Dile algo. Será mejor no mostrarse condescendiente. Desconfían de lo que se les
dice. Haz algún comentario corriente.
-No rompe a llover.
No hubo respuesta.
Manchas en la americana. Babea la comida, supongo. Reconocerá muy bien los
sabores. Le tendrían que dar de comer con cuchara primero. Como la mano de un
niño, su mano. Como era la de Milly. Sensible. Me está sopesando me atrevería a
decir por la mano. A saber si tendrá nombre. El carromato. Mantengamos el bastón
lejos de las patas del caballo: cansado esclavo que pueda echar una cabezada. Así
está bien. Despejado. Del toro la trasera: del caballo la delantera.
-Gracias, señor.
Sabe que soy un hombre. La voz.
-¿Todo bien? La primera a la izquierda.
El mozalbete ciego bordoneó el bordillo y siguió su camino, tirando de nuevo de
su bastón, siempre tentando.
Mr. Bloom caminó tras los pies sin ojos, un traje de corte anodino de espiga de
tweed. ¡Pobre chico! ¿Cómo es posible que supiera que ese carromato estaba ahí?
Debió de sentirlo. Ven las cosas con la frente quizá: como un sentido del volu men.
El peso o el tamaño, algo más negro que la oscuridad. A saber si lo notaría si
quitaran algo de en medio. Notaría un hueco. Rara opinión de Dublín debe de tener,
abriéndose camino bordoneando por el adoquinado. ¿Andaría en línea recta si no
tuviera ese bastón? Cara piadosa exánime como la de alguien que va para cura.
¡Penrose! Así se llamaba aquel fulano.