James Joyce

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ojeó en la puerta un cartel, una sirena que se mecía fumando entre olas placenteras.
Fume sirenas, la bocanada más fresca. Cabello flotante: de amor desatada. Para
algún hombre. Para Raoul. Ojeó y vio a lo lejos en el puente de Essex un alegre
sombrero montado en airoso tílbun. Es él. De nuevo. Por tercera vez. Coincidencia.
Tintineando sobre blandas gomas el coche se oreaba desde el puente hasta
Ormond Quay. Sigue. Arriésgate. Corre. A las cuatro. Casi. Fuera.
-Dos peniques, señor, se aventuró a decir la dependienta.
-Ya, ya ... se me olvidaba... Perdone ...
-Y cuatro.
A las cuatro ella. Encantadoramente ella a Blooembloom sonrió. Bloo sonn corr.
Tardes. ¿Te crees el ombligo del mundo? Hace eso con todos. Para los hombres.
En soñoliento silencio oro se inclinaba sobre la página.
Del salón del bar llegó una llamada, de muerte lenta. Era un diapasón que tenía el
afinador que se olvidó que ahora ha tocado él. Una llamada de nuevo. Que ahora él
probaba ahora latía. ¿Oyes? Latía, pura, más pura, suavemente, más suavemente, la
horquilla zumbando. Llamada de muerte más lenta.
Pat pagó la botella corchoestallante del comensal: y por encima de vaso, bandeja y
botella corchoestallante antes de marchar cuchicheó, calvo y sorderas, con Miss
Douce.
-Las brillantes estrellas se disipan ....
Una canción sin voz cantó desde dentro, cantando:
-... despunta el alba.
Un armónico de doce notasgorjeantes gorgorearon brillante respuesta atiplada
bajo manos sensibles. Bnllantemente las teclas, todas centelleantes, enlazadas, todas
clavicordiantes, clamaron por una voz que cantara los compases del alba de rocío, la
juventud, el adiós del amor, de la vida, de los albores del amor.
-Perlinasgotas de rocío ....
Los labios de Lenehan por encima del mostrador borbollaban un silbido apagado
de cimbel.
-Pero mire para acá, dijo, rosa de Castilla.
Calesmuneo airoso junto al bordillo paró.