James Joyce

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Prrpn.
Debe de ser el bor.
¡Fff! Uu. Rrpr.
Las naciones del mundo. Nadie detrás. Ya ha pasado. Entoncesy no hasta
entonces. El tranvía cran cran cran. Buena opor. Ya viene. Craandancrancrán.
Seguro que es el borgoñ. Sí. Uno, dos. Que mi epitafio se. Craaaaaa. Escriba. He.
Pprrpffrrppffff.
Terminado.
12
ESTABA yo matando el tiempo con el viejo Troy el de la Policía
Metropolitana de Dublín por ahí por la esquina de Arbour Hill cuando me cago en
la mar un jodido deshollinador que pasaba casi me mete los bártulos en el ojo. Me
volví para que oyera lo que tenía que oír cuando a quién me veo escabulléndose por
Stony Batter sino al mismísimo Joe Hynes.
-Hombre, Joe, le digo yo. ¿Cómo andas? ¿Has visto a ese jodido limpiachimeneas
que casi me salta un ojo con el cepillo?
-El hollín da suerte, dice Joe. ¿Quién es el huevones ése con el que estabas
hablando?
-El viejo Troy, le digo yo, que estaba en el cuerpo. Estoy que no sé si detener a
ese tío por obstrucción de la vía pública con sus escobas y escaleras.
-¿Y qué haces tú por estos andurriales? dice Joe.
-No mucho, le digo yo. Un jodido pillo ladrón de cuidado anda suelto por el otro
lado de la iglesia del cuartel en la esquina de Chicken Lane - el viejo Troy me acaba
de dar el soplo - que se ha largado con a saber qué cantidad de té y azúcar a pagar a
tres chelines por semana dijo que tenía unas tierras por County Down de un tal
retaco que responde al nombre de Moisés Herzog por ahí cerca de Heytersbury
Street.
-¿Circunciso? dice Joe.
-Aahá, le digo yo. Un poco tocado de arriba. Un viejo plomero que llaman
Geraghty. Lo llevo amargando va para dos semanas y no le saco ni un penique.