James Joyce

137
Qué rápidamente hace esa tarea. La práctica lleva a la perfección. Parece ver con los
dedos.
Mr. Bloom salió del ruido del golpeteo por la galería al descansillo. Y me voy a ir
en tranvía hasta allí para que luego él no esté quizá. Mejor que le telefonee primero.
¿El número? Sí. El mismo que el de la casa de Citron. Veintiocho. Veintiocho
cuatro cuatro.
SÓLO UNA VEZ MÁS ESE JABÓN
Bajó las escaleras de la casa. ¿Quién demonios habrá pintarrajeado en las paredes
con cerillas? Parece como si lo hubieran hecho por una apuesta. Intenso olor
grasiento que hay siempre en esas máquinas. A pegamento tibio olía ahí al lado en
Thom cuando estuve allí.
Sacó el pañuelo para llevárselo a la nariz. ¿Cidrolimón? Ah, el jabón que puse ahí.
Lo perderé en ese bolsillo. Al guardar el pañuelo sacó el jabón y lo guardó,
abotonado, en el bolsillo del pantalón.
¿Qué perfume usa tu mujer? Podría irme a casa aún: tranvía: algo que olvidé. Sólo
a ver: antes de: vistiéndose. No. Aquí. No.
Una repentina carcajada estruendosa salió de la oficina del Evening Telegraph. Sé
quien es. ¿Qué pasará? Me pasaré un minuto a telefonear. Es Ned Lambert.
Entró suavemente.
ERÍN, VERDE GEMA DEL MAR PLATEADO
-El espectro avanza repartiendo pasta, murmuró el profesor MacHugh
suavemente, degalletaslleno al polvoriento cristal de la ventana.
Mr. Dedalus, desviando la mirada atenta de la chimenea vacía a la cara
inquisidora de Ned Lambert, preguntó a ésta agriamente:
-¡Por las llagas de Cristo! ¿No te daría ardores en el culo?
Ned Lambert, sentado en la mesa, continuó leyendo: