James Joyce

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La figura alta de Long John Fanning llenaba la entrada donde estaba parado.
-Buenos días, señor Intendente de Policía, dijo Martin Cunningham, mientras
todos se detenían y saludaban.
Long John Fanning no se apartó para dejarles paso. Retiró su gran puro Henry
Clay decididamente y sus grandes ojos fieros inteligentemente examinaron airados
todas las caras.
-¿Prosiguen los padres conscriptos sus deliberaciones de paz? dijo con suntuoso
estilo acre al ayudante del secretario del Ayuntamiento.
La de Dios es Cristo estaban armando, dijo Jimmy Henry malhumoradamente,
acerca de su maldita lengua irlandesa. Dónde estaba el oficial de justicia, era lo que
él quería saber, para mantener el orden en la sala de sesiones. Con el viejo Barlow el
macero en cama con asma, no había maza en la mesa, ni orden, ni siquiera quórum,
y Hutchinson, el alcalde, en Llandudno y el pequeño Lorcan Sherlock haciendo de
locum tenens por él. Maldita lengua irlandesa, lengua de nuestros abuelos.
Long John Fanning sopló un penacho de humo por entre los labios.
Martín Cunningham hablaba a intervalos, rizándose la punta de la barba, al
ayudante del secretario del Ayuntamiento y al intendente de policía mientras que
John Wyse Nolan guardaba silencio.
-¿A qué Dignam se refiere? preguntó Long John Fanning.
Jimmy Henry hizo una mueca y levantó el pie izquierdo.
-¡Ay, mis callos! dijo lastimeramente. Vengan para arriba por lo que más quieran
a ver si me puedo sentar en algún sitio. ¡Uf? ¡Ay! ¡Cuidado!
Desabridamente se abrió camino junto al flanco de Long John Fanning y entró y
subió escaleras arriba.
-Vamos para arriba, dijo Martin Cunningham al intendente de policía. No creo
que usted le conociera o quizá sí, tal vez.
Junto con John Wyse Nolan Mr. Power les siguió adentro.
-Era un bendito, dijo Mr. Power a la espalda robusta de Long John Fanning
ascendiendo hacia Long John Fanning en el espejo.
Algo bajito. Dignam el del despacho de Menton es el que digo, dijo Martin
Cunningham.