James Joyce

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-¡Puuff? dijo Paddy Leonard con desdén. Mr. Byme, por favor, tomaremos dos
Jamesons de esos que usted tiene por ahí de los pequeños después de esto y un ....
-Vaso de quina, añadió Davy Byme cortésmente.
-Sí, dijo Paddy Leonard. Un biberón para el nene.
Mr. Bloom caminó hacia Dawson Street, pasándose la lengua por los dientes por
igual. Algo verde sería: espinacas, digamos. Después con ese reflector de rayos
Róntgen se podrían.
En Duke Lane un terrier zampón vomitaba un asqueroso devuelto grumoso en el
adoquinado y lo lamía con nuevo ardor. Empacho. Devuelto y muchas gracias
habiendo digerido completamente el contenido. Primero dulce luego sabroso. Mr.
Bloom lo bordeó cautelosamente. Rumiantes. Su segundo plato. Mueven la
mandíbula superior. A saber si Tom Rochford hará algo con ese invento suyo.
Pérdida de tiempo explicárselo al lenguaraz de Flynn. Gente flaca lengua larga.
Debería haber un pabellón o un lugar donde los inventores pudieran ir e inventar
tranquilamente. Claro que entonces tendrías a todos los grillados dándote la lata.
Tarareó, prolongando en un eco solemne el final de los compases:
-Don Giovanni, a cenar teco
M'invitasti.
Me siento mejor. Borgoña. Buen reconstituyente. ¿Quién sería el primero en
destilar? Alguien deprimido. La bebida levanta el ánimo. Ese semanario Kilkenny
People en la biblioteca nacional tengo ahora que.
Pericos limpios destapados esperando en el escaparate de William Miller,
fontanero, le hicieron volver atrás en sus pensamientos. Podrían: y observarlo todo
el trayecto hasta abajo, te tragas un alfiler y a veces sale por las costillas años más
tarde, recorrido por todo el cuerpo cambiando del conducto biliar bazo hígado
saliendo a chorros jugos gástricos rollos de intestinos como tuberías. Pero el pobre
mastuerzo tendría que permanecer todo el tiempo con las entrañas expuestas. La
ciencia.
A cenar teco.
¿Qué querrá decir ese teco? Esta noche quizá.
-Don Giovanni, me habéis invitado