James Joyce

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el puntilloso pisándoles los talones con un agarre general de gorras, varas de fresno,
floretes, panamás y vainas, garrotas de Zermatt y qué sé yo más. Una partida de
recia juventud, noble cada uno de aquellos estudiantes. La enfermera Callan
estupefacta en el corredor no puede frenarlos ni tampoco el sonriente cirujano que
baja las escaleras con la noticia de la placentación terminada, su buena libra tiene.
Le jalean al pasar. ¡La puerta! ¿Está abierta? ¡Ah! Ya están fuera, en tumulto, en
carrerilla, dándole a la pata con brío, el pub de Burke en Denzille y Holles su meta
final. Dixon les sigue dando suelta a su lengua afilada pero suelta un taco, él
también, y sin parar. Bloom se detiene con la enfermera un momento para enviarle
unas palabras de afecto a la feliz madre y al niño de pecho ahí arriba. El Doctor
Dieta y el Doctor Quieta. ¿No parece también ella otra ahora? La sala de vigila ncia
en la casa de Home ha escrito su historia en esa palidez descolorida. Luego
habiéndose ido todos, con la ayuda de una chispa de sentido común susurra de cerca
al pasar: Señora ¿cuándo viene la cigüeña para vos?
El aire de fuera está impregnado de la humedad de las gotas del rocío, esencia
celestial de la vida, brillando sobre la piedra de Dublín ahí bajo un coelum de
estrellas incandescentes. Aire de Dios, el aire del Padre de la Creación, blando aire
en centelleo circundante. Inspíralo en lo más profundo de tu ser. ¡Cielo santo,
Theodore Purefoy, has consumado una bizarra empresa y no eres farfallón! Vos
sois, por mi vida lo mantengo, el más admirable progenitor sin excepción alguna en
ésta más que farragosa crónica camelante y todaincluyente. ¡Pasmoso! En ella había
una preformada posibilidad por Dios concebida y por Dios otorgada que vos habéis
hecho fructificar con vuestra pizca de empeño de hombre. ¡Sedle fiel! ¡Servidla!
Continúa en tu duro trabajo, labora como un auténtico sabueso y al diablo con la
academia y los maltusiastas. Vos sois todos sus papaítos, Theodore. ¿Os dobláis
bajo el peso, agobiado por las cuentas del carnicero en casa y por los lingotes de oro
(no vuestros) en la oficina del banco? ¡Erguid la cabeza! Por cada recién nacido
cobraréis una fanega de trigo maduro. Mirad, vuestro vellón está empapado.
¿Envidiáis a Píramo y Tisbe? Una cotorra impertinente y un chucho legañoso son
toda su progenie. ¡Bah, os lo aseguro! No es más que un mulo, un gasterópodo
muerto, sin empuje ni nervio, que no vale ni un cuproníquel rajado. ¡Cópula sin