James Joyce

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más debiera. Mete a un extraño en tu torre y muy fácil será que tú te quedes con la
segunda mejor cama. Orate, fratres pro memetipso. Y toda la gente dirá. Amén.
Recuerda, Erín, a tus progenitores y los tiempos de antaño, cómo desairásteme a mí
y a mi palabra y llevaste a un extraño a mi puerta para que cometiera fornicación
ante mi vista y para que se engordara y tirase coces como Jeshumm. Por lo que tú
has pecado contra la luz y has hecho de mí, tu señor, el esclavo de los siervos.
Tórnate, tómate, Clan de los Milesios: no me olvides, Oh Milesia. ¿Por qué has
hecho esta abominación ante mí tú que me despreciaste por un mercader de jalapas
y me negaste ante el romano y ante el indio de habla oscura con el que tus hijas
folgaron con lujuria? Contempla ahora, pueblo mío, la tierra prometida, desde
Horeb y desde Nebo y desde Pisgá y desde los Cuernos de Hatten hasta una tierra
que mana leche y monises. Pero tú me has amamantado con leche amarga: tú has
secado para siempre mi luna y mi sol. Y tú me has dejado solo para siempre en los
caminos oscuros de mi amargura: y con un beso de cenizas has besado tú mi boca.
Esta tenebrosidad del interior, prosiguió diciendo, no ha sido iluminada por la
sabiduría de los setenta ni tan siquiera mencionada porque el Oriente desde las
alturas Que quebró las puertas del infierno visitó una oscuridad que venía de lejos.
La connaturalización aminora las atrocidades (como Tulio dijo de sus amados
estoicos) y Hamlet padre no le muestra al príncipe ampolla alguna de combustión.
La opacidad en el mediodía de la vida es una plaga de Egipto que en las noches del
prenacimiento y del posfallecimiento es su más oportuna ubi y quomodo. Y como
los fines y las ultimidades de todas las cosas están en consonancia en alguna manera
y medida con sus principios y orígenes, esa misma concordancia multíplice que
encauza el crecimiento desde el nacimiento logrando por medio de una
metamorfosis retrogresiva esa reducción y ablación hacia el final que es conforme a
la naturaleza así acaece con nuestro ser subsolar. Las viejas hermanas nos traen a la
vida: lloramos, nos cebamos, jugueteamos, nos peleamos, nos abrazamos, nos
separamos, decaemos, morimos: cuando hemos muerto ellas se inclinan sobre
nosotros. Primero, rescatado de las aguas del viejo Nilo, entre aneas, un lecho de
varillas entretejidas, al final la cavidad de una montaña, un sepulcro oculto en el
clamor del gato montés y del quebrantahuesos. Y como no hay hombre que conozca