James Joyce

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-A esta misma hora un día de mediados de junio, dijo Stephen, pidiendo oídos con
una veloz mirada. La bandera está izada sobre el corral de comedias junto a la
margen derecha del río. El oso Sackerson ruge en la explanada cercana, el jardín de
París. Juaneteros que navegaron con Drake mastican salchichas entre la
mosquetería.
Color local. Mete todo lo que sabes. Hazles cómplices.
-Shakespeare ha dejado la casa del hugonote en Silver Street y camina junto a los
corrales de cisnes a la orilla del río. Pero no se queda a echar de comer al cisne
hembra que lleva por delante a su manada de cisnecitos hacia los juncos. El cisne de
Avon tiene otros quebraderos de cabeza. Composición de lugar. ¡Ignacio de Loyola,
acude presto en mi ayuda!
-Comienza la función. Un actor avanza desde las sombras del escenario,
disfrazado con la cota de malla desechada por un buco cortesano, hombre bien
plantado con voz de bajo. Es el espectro, el rey, rey y no rey, y el actor es Shake-
speare que ha estudiado Hamlet todos los días de su vida que no fueron vanidad
para poder representar el papel del fantasma. Dirige las palabras a Burbage, el joven
actor que está ante él más allá de la nebulosa sábana encerada, llamándole por un
nombre:
Hamlet, soy el alma de tu padre,
requiriéndole que ascuche. A un hijo le habla, al hijo de su alma, al príncipe, al
joven Hamlet y al hijo de su cuerpo, a Hamnet Shakespeare, que ha muerto en
Stratford para que su tocayo viva para siempre.
¿Es posible que aquel actor Shakespeare, espectro por ausencia, y con los ropajes
del rey de Dinamarca enterrado, espectro por muerte, expresando sus propias
palabras al nombre de su propio hijo (de haber vivido Hamnet Shakespeare hubiera
sido el hermano gemelo del príncipe Hamlet), es posible, me gustaría saber, o
probable que él no sacara o previera la conclusión lógica de esas premisas: eres el
hijo desposeído: yo soy el padre asesinado: tu madre es la reina culpable, Ann
Shakespeare, de soltera Hathaway?