James Joyce

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-¿Por qué? preguntó Mr. Bloom, volviéndose hacia Mr. Dedalus. ¿No sería más
decente que galopar de dos en fondo?
-Bueno, ahí podría tener razón, concedió Mr. Dedalus.
-Y, dijo Martin Cunningham, no tendríamos escenas como aquella cuando el
coche fúnebre dio un barquinazo al doblar la esquina de Dunphy y volcó el ataúd en
mitad de la calle.
-Aquello fue terrible, dijo la cara horrorizada de Mr. Power, y el cadáver rodó por
la calle. ¡Terrible!
-El primero en doblar la esquina de Dunphy, dijo Mr. Dedalus, asintiendo. La
copa Gordon Bennett.
-¡Alabado sea Dios! dijo Martin Cunningham piadosamente.
¡Pum! Vuelco. Un ataúd sale y da contra la calzada. Revienta. Paddy Dignam sale
despedido y rueda tieso por el polvo con un hábito marrón demasiado grande. Cara
roja: gris ahora. La boca se le ha abierto. Preguntando qué pasa ahora. Muy acertado
que se la cierren. Está horrorosa abierta. Luego las tripas se descomponen
rápidamente. Mejor cerrarle todos los orificios. Sí, también. Con cera. El esfinter
está suelto. Sellarlo todo.
-Dunphy, anunció Mr. Power al girar el coche a la derecha.
La esquina de Dunphy. Carrozas fúnebres estacionadas, ahogando su dolor. Una
pausa en el camino. Lugar magnífico para una taberna. Me figuro que pararemos
aquí a la vuelta para brindar a su salud. Una ronda de alivio. Elixir de la vida.
Pero supón ahora que sí sucediera. ¿Sangraría si una punta digamos lo cortara en
el zarandeo? Sangraría y no sangraría, supongo. Depende dónde. La circulación se
para. Aun así podría manar un poco de alguna arteria. Sería mejor enterrarlos de
rojo: de rojo oscuro.
En silencio circularon por Phibsborough Road. Un coche fúnebre vacío pasó
trotando, de vuelta del cementerio: parece aligerado.
El puente de Crossguns: el canal real.
El agua se precipitaba bramando por las esclusas. Un hombre de pie en su gabarra
corriente abajo, por entre montones de turba. Por el camino de silga cerca de la
compuerta un caballo flojoamesado. A bordo del Bugabu.