James Joyce

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solemne consejo por el que, y si a bien hubiera, una vez más retornaría a su estima
entre los mortales la lengua asaetada de los gaélicos por el mar separados.
-Está de camino, dice el paisano. Al infierno con esos cernícalos sajones y su
patois.
De modo que J. J. toma cartas en el asunto, haciéndose el cursi con lo de que una
opinión es buena hasta que oyes la contraria y que no hay más verdad que los
hechos y el principio de Nelson, de poner el ojo ciego en el anteojo y elaborar una
propuesta de ley para encausar a un país, y Bloom respaldándole en lo de la
moderación y fastidiación y que si sus colonias y su civilización.
-Su sifilización, querrá decir, dice el paisano. ¡Al infierno con todos ellos! ¡La
maldición de un Dios zafio caiga de plano sobre las crías de esos orejudos bastardos
hijos de puta! Ni música ni arte ni literatura que valga la pena. La civilización que
tienen nos la han robado a nosotros. Espectros tartajosos hijos de la gran puta.
-La familia europea, dice J. J. ....
-No son europeos, dice el paisano. Yo estuve en Europa con Kevin Egan de París.
Allí no se ve ni rastro de ellos ni de su lengua en ningún sitio de Europa menos en el
cabinet d aisance.
Y dice John Wyse:
-Muchas y bellas flores nacen para arrebolarse sin ser vistas.
Y va y dice Lenehan que sabe un poco de franchute: -Conspuez les anglais! Pede
Albion!
Así habló y luego elevó en sus toscas grandes musculosas y forzudas manos el
cubilete de fuerte cerveza oscura espumosa y, profiriendo la llamada tribal Lamb
DeargAbu, bebió por la destrucción de sus adversarios, una raza de héroes po-
derosos y atrevidos, dueños de los mares, que descansan en tronos de alabastro
silenciosos como dioses inmortales.
-Qué te pasa, le digo yo a Lenehan. Tienes cara de haber perdido a tu hija y
encontrado a tu suegra.
-La Copa de Oro, dice él.
-¿Quién ha ganado, Mr. Lenehan? dice Terry.
-Tirado, dice, veinte a uno. Un jamelgo de tercera. Los demás para el arrastre.